Fragmentos II

Breve cansancio
Lluvia verano
Ocasión 
Azul sobre azul
Conjuro de palomas
Sombras, nada más

Sobre los días la noche

© PatriciaCe

Nunca se sabe

Se trata de exorcizar la mañana

Que llegues sin buscarte
Pensarte sin el color del miedo.

Cruzo los dedos para que alguien

me diga

que tu voz

me está buscando.

© PatriciaCe

Fragmentos

Antes 
hubiese sollozado sin preámbulos
sobre todo cuando los pájaros cantan por la mañana
y yo riego las flores de mi almohada 
hasta que mi estómago se convierte 
en una serpiente anudada.

© PatriciaCe

Música rara

enfant maudit
desayuno
mùsica,
agua que fluye
estòmago andudado
de vos
corroe
la dicha
lo dicho
dulce melancòlìa
nostalgias de ninguna vez nunca
atrapado en mi mente
mi mente atrapada
singular
plural
amor
odio
provocaciòn
desasosiego
reinventarme?
apuestas unidas por un hilo
disconformidad
puesta al desnudo
uno y el mundo gregario que nos pariò
mitos esparcidos
màrgenes
sentido comùn?
vientito de redención tregua respiro
conjuros parciales
redenciòn al revés?
ves?
me ves?
explorar mi propio pathos en el destino de otros?
ironìa
cajita de herramientas de Foucault
mirar el mundo desde màrgenes
intersticios
dioses se disuelven en vasos de agua
oh navegante
extemporàneo
extrajero
intempestivo
auntèntico
erótico tanático
enfant maudit
dolce vita
SOBREVIVIR A ESTE HABITÀCULO SIN HOGAR
NUNCA EDEN
Me debato entre Rimbaud y Baudelaire...
Me dejo ser entre las flores del mal
HoySoy
Iluminación
Hoy soy
Y acuerdo con Proust
Estoy de regreso en el fango de la vida!
Breve y gracioso dice.
Respondo con palabras de Boris Vian:
Lo afable es el mejor vehículo
para que lo cáustico llegue a su objetivo.
Adiós navegante
Recuerde que el Hada Morgana está al acechode los marinos a la deriva.
Pero Ud. Tal vez. navegue por otros mares...
Funámbulos ...¿de qué dioses?


© PatriciaCe

Instantánea de Luna

Cuando leí hace muchos años el libro El cielo protector, de Paul Bowles, hubo un párrafo estremecedor. Y cuando vi la película de Bertolucci, que cierra el escritor hablando a cámara, me estremecí nuevamente porque él decía esas mismas palabras: “La muerte está siempre en camino, pero el hecho de que no sepamos cuándo llega parece suprimir la finitud de la vida. Lo que tanto odiamos es esa precisión terrible. Pero como no sabemos, llegamos a pensar que la vida es un pozo inagotable. Sin embargo, todas las cosas ocurren sólo un cierto número de veces, en realidad muy pocas. ¿Cuántas veces más recordarás cierta tarde de tu infancia, una tarde que es parte tan entrañable de tu ser que no puedes concebir siquiera tu vida sin ella? Quizá cuatro o cinco veces más. Quizá ni eso. ¿Cuántas veces más mirarás salir la luna llena?”.
Bowles las puso en boca de sus personajes , un él , que muere en el desierto, y una ella que vuelve al punto de partida , un hotel del Tánger, donde había comenzado una inocente búsqueda de un refugio para el amor...como si el amor tuviese un lugar geográfico que esté fuera de uno mismo...

Caóticayo© PatriciaCe

Sábado, 10 de enero de 2009 a las 0:12 

Año del Buey

Ha comenzado un año nuevo del calendario chino. Un año nuevo es como un vestido nuevo, como una casa o un automóvil nuevo. Tiene un "olor" diferente, nos ofrece mucho por descubrir, nos sorprende, nos genera sensaciones nuevas. Tal como un niño recién nacido, sentimos que vive en él la esperanza de que pueda ser mejor que los que le precedieron. Es como el agua recién salida de un manantial, que todavía no ha arrastrado a ninguna impureza, contiene en sí todas las promesas del mundo. 
 El año nuevo del calendario chino es un evento cósmico, es la luna nueva que marca el retorno de la fuerza luminosa. Hay los rituales y prácticas para recibir el año nuevo chino, pero éstos de nada sirven si no se acompañan de una renovación de nuestro mundo interior. Mirar las cosas como si las viésemos por primera vez, descubreir algo nuevo cada día, cambir algún hábito. La naturaleza nos regala una ola de energía nueva y brillante, no la esquivemos, montémonos sobre ella con el entusiasmo de un surfeador principiante. Celebremos. 

Que en este año encontremos el amor que estamos buscando o que conservemos y hagamos crecer el que ya tenemos. Que logremos el propósito que tanto perseguimos y anhelamos, que la Inteligencia Universal premie nuestras buenas acciones con la buena suerte y la salud. Que sepamos hallar el sendero en nuestros corazones que nos conduzcan hacia la paz y la sabiduría.

La astrología china es la astrología de los cinco elementos: Fuego, Tierra, Metal, Agua y Madera. Durante el año del Buey de Tierra hay un elemento de protagonismo excluyente: la Tierra, ya que el Buey es un signo que contiene mucha Tierra y además viene acompañado por este mismo elemento...

Tu elemento cuál es?

Fuente: fengshuimundo

THE KISS - Giuseppe Ragazzini

Josè Luis Cabezas por Eduardo Lerke

Ir y quedarse

 

Ir y quedarse, y con quedar partirse, 
partir sin alma, y ir con alma ajena, 
oír la dulce voz de una sirena 
y no poder del árbol desasirse; 

arder como la vela y consumirse, 
haciendo torres sobre tierna arena; 
caer de un cielo, y ser demonio en pena, 
y de serlo jamás arrepentirse; 

hablar entre las mudas soledades, 
pedir prestada sobre fe paciencia, 
y lo que es temporal llamar eterno; 

creer sospechas y negar verdades, 
es lo que llaman en el mundo ausencia, 
fuego en el alma, y en la vida infierno.
61 

Lope Félix de Vega y Carpio

Son las 4 am. y acabo  de darme una ducha vivificante.Ya es hora de ir a dormir aunque no desee hacerlo.Qué día tan largo ha sido y cuántas emociones.El sol sobre mi piel, la caminata de cinco kilómetros escuchando música y atrapada por las tonalidades de verde , cielo y sol...El agua fresca sobre mi piel y andar descalza por la casa y sobre el pasto.El jardín me regaló la fragancia de la lavanda, muy pequeñita aún pero tan estridente.Apoderarme de la cocina y ser la mejor chef  .Ah y la sorpresa de otro tomate que nació en la planta que está en el jardín.La voz de las amigas.Jazz y blues...Recuerdos...Ordenar mis papeles y cd ohhhhhh!!!Y tu viaje inminente y maravilloso...Mañana , como dijiste, seguramente estaré durmiendo , es más, soñando ! cuando tu vuelo despegue.Pero estaremos en contacto.Por eso me quedé a escribirte estas palabras qué seguramente leerás a las apuradas  y sonreirás ...No habrá postales! Ya no se usan.Si querer mi mente inventará recorridos por las calles de Madrid...Ah olvidé recomendarte un bar que está cerca del Parque del Buen Retiro y de la Puerta de Alacalá...en Madrid todo está cerca...El bar se llama El Tercio y no es tan conocido como el Café Gijón.No se para que te doy data si conoces Madrid como la palma de tu mano!Vas a tener un viaje maravilloso y reecuentros ansiados...Disfrutá mucho y mirá todo con atención ya que cuando vuelvas me contarás todo con lujo de detalles.No te conté que estuve en el lugar donde Miguel Hernández escribió las Nanas de la Cebolla...No te asombres si me ves por allí caminado  o sentada en un café o paseando por la Gran Vía o me cruzas en Atocha...porque tampoco te conté que en esa ciudad precisamente, fui inmensamente feliz, tal vez como nunca en mi vida.

Un bon voyage mon ami !
Une fille Almodovar

Ahora si, mientras escucho el viento  y dejo algo de hoy para mañana (bah de hoy para hoy) me voy a descansar .

Hasta la vuelta!!!

PatriciaCe

Miscelánea

Domingo. Mediodía. Línea 60. Un cartelito reza aunque usted no lo crea, Dios existe.
Cuando era una niña me contaban cuentos que hablaban de tesoros ocultos, de viejas lámparas que se frotaban para dar vida a genios todopoderosos y de hadas que tenían varitas con estrellas mágicas. 
Y así crecí, entre películas de happy end y propagandas que vendían la felicidad en cómodos planes de pago, con la idea de que todo estaba bien y mañana, mañana sería feliz entre los brazos del príncipe azul que despertaría la envidia de Blancanieves y Cenicienta.
La vida no es cuento de Borges. Tal vez si. ¿Cuál es la diferencia?
La vida no es cuento, ni película ni tango, ni poesía, ni canción, a veces, ni siquiera melodía.
La vida urge, apremia, duele, lastima ,quema, avanza, impera… no se fija si uno lleva paracaídas … Si nos subimos a un tren equivocado no nos espera...y no está bien visto andar repartiendo mariposas en una esquina a la hora de la siesta...y de repente debemos conjugar verbos despiadados: tolerar, renunciar, esperar, morir, llorar, partir...También en algún rincón de la galera encontramos la lista de verbos vitales y con una sonrisa más que amplia conjugamos en presente del indicativo amar, honrar, persistir, dar, creer, crecer...
Parada exactamente sobre el filo-frontera de los cuarenta comienzo a sentir que es saludable prescindir de los absolutos, y aún teniendo en cuenta las ciencias exactas con los infinitos matices que ellas nos demuestran. Que es posible sobrevivir a los paraísos perdidos
Me siento una chica Almodóvar desde lo intuitivo. ¿Pero qué es ser una Chica almodóvar?
Aún cuando siento que es menor el tiempo que me queda por vivir descubro en la importancia de tomarme tiempo para vivir.
La vida es constante transformación, perpetua despedida, consuetudinaria muerte, eterna transmutación, inflexible transubstanciación, cúmulo de opciones; impensados, soliviantados reencuentros, perpetuos renaceres de invisibles crucifixiones. Es un proceso dinámico. Vicisitud, opción, dilema, trasiego, revolución, trasmigración, verbo contumaz que se conjuga sólo en presente. Constante aprendizaje donde somos sujetos y objetos circunstanciados. Interrelación con las circunstancias, con el medio y el OTRO.
El medio, el ámbito, el perímetro, la región, el territorio, el círculo, el estado, el terruño, o el mundo si nos apetece utilizar palabras cooll de la globalización, son lugares comunes. Los extremos se tocan y están más cerca el uno del otro de lo que pudiere parecer.
El anverso y el reverso son dos caras de la misma moneda y nada nuevo parece haber debajo del sol (aún cuando esté nublado) porque vivir es el común denominador de cada inexacto segundo.
Hay días en que me siento gnóstica. Otros en que no.
Hay días en los que intento...Otros en los que quiero y no puedo. Otros en los que puedo y no me importa y todas las combinatorias habidas y por haber.
Algunas veces tengo intensos ataques de nihilismo con todo el bagaje de sinónimos que ello implica...
En momentos de caos superlativo, tiempos de brújulas rotas , intenté mirarme en espejos con los ojos cerrados .Se necesita un mago. No es fácil mirar con los ojos cerrados pero tampoco imposible.
Es más fácil mirar con los ojos abiertos. La búsqueda interior es un camino hacia lo desconocido sin boleto de vuelta, sin folletos de paisajes y lujosos hoteles. Y ahí parte uno, sin despedidas y empieza a transitar ríspidos senderos, descubre sublimes infiernos, cielos profanos, mares de bruma, escabrosos silencios, valles encantados teñidos de un amanecer de matices y más. Es entonces cuando descubrimos que eso tiene que ver con la singularidad. Con lo que nos hace diferentes.
La vida es un lugar común donde conviven/coexisten singularidades. El mundo es un lugar común. Las palabras son lugares comunes. Al menos eso pareciera.
Ahora, ¿cómo es posible conciliar singularidad y lugares comunes?
Hay un límite impreciso donde la singularidad, lo distinto, lo que diferencia, cualidad, propiedad, característica, originalidad, particularidad, distinción, rasgo, idiosincrasia, peculiar, distinto, exclusivo pasa a ser anomalía, rareza, extravagancia, incongruencia, paradoja, defecto, equivocación, absurdo, monstruosidad, bla...bla...bla...
Y aquí aparece el valor de la palabra. La acción y el efecto de la palabra. El peso de la palabra. La magia de la palabra. El sentido, el valor, el alcance, la fuerza de la palabra y los matices. Lo metafórico, lo alegórico, lo imaginado, lo simbólico...
Y aquí es cuando reparo en la necesidad de tener a mano siempre los verbos comprender y aprender con la sinonimia correspondiente.
Sigue siendo domingo al mediodía en la línea sesenta. El cartelito sigue denunciando aunque usted (yo) no lo crea Dios existe. Mentalmente agrego: yo también existo aunque a veces parece que me cueste creerlo. Tengo pruebas. Puedo atestiguarlo.

Caóticayo© PatriciaCe

Foto: Man Ray

A. Dvorak - Slavonic dance No. 2 in E minor op. 72

Roberto Juarroz - El amor empieza

 



El amor empieza cuando se rompen 
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.

El amor empieza cuando Dios termina
Y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier
parte.

El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.

Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.

Enero sin milagros

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees 
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos, con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.

Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie 
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
─oscuro, torpe, malo─ el que la habita...
   

  Ángel González, Áspero mundo

Estamos tansitando enero y sucede que los días se van apilando, unos sobre otros, acompasados. Algunos más largos, otros más estrechos. Algunos colmados de calurosa alegría, otros silenciosos, mudos, aletargados.Enero es una larga e interminable siesta...Es un ancho camino poblado de verdes y soles que bebo , desmesurada, paso a paso.Es escaparse a mediatarde de cualquier lógica coordenada y volar..Es hacer la plancha en el agua durante todo el tiempo posible.Es pensar .Pensar que enero es un cuaderno nuevo, de hojas blanca ,fuertes ,olorosas.

Es todo lo que pensé hacer y no hice.Enero es todo lo que hice  a pesar de no pensar qué haría.

Enero es quedarme dormida en mi reposera bajo las estrellas de una noche más y soñar al abrigo del azul.

Enero es proponerme encontrarme con él en mis sueños y lograrlo.Enero es esa lluvia de luna que me recuerda qué diciembre trajo un rey con su reino.Enero me cuenta al oído mientras camino sobre las notas de jazz que el rey era un sapo que me despertó y al besarme se convirtió definitivamente en rey de su reino y me dejó despierta y no quiero dormirme más.Enero me regala lluvia fresca sobre la piel mientras deambulo por territorios desconocidos.Enero es un manojo de chicharras quejumbrosas al ritmo del sol sobre mi piel.Enero es ahora.Yo misma.Enero soy yo.Yo soy enero.Es presente y se escurre entre los dedos como el agua fresca que anhelo beber...Enero es ausencia del Edén, la sed de su piel y delicioso néctar de su amor a la hora del amor ...es recordar su olor y no encontrarlo...despertar sin su abrazo...Enero es un espacio sin milagros ni rey...sin aludes con núcleos de fuego, sin sus ojos abiertos para que le entre luz, sin su boca abierta para poder respirar...Enero es eterno presente lejos su ansiedad de mi...Enero es un sol inmenso sin abrazarme a su abrazo de piel desnuda, sin idolatrar cada dolor que aparece en mi cuerpo, sin besos sobre tu territorio sagrado , su piel , sus cicatrices...Enero no es ayer ni mañana...es hoy.Enero es presente.Enero soy yo.Enero soy yo, viva,despierta y sin milagros.

Caóticayo© PatriciaCe

Ballade de la vie en rouge Paul Verlaine (1844-1896)

L'un toujours vit la vie en rose,
Jeunesse qui n'en finit plus,
Seconde enfance moins morose,
Ni voeux, ni regrets superflus.
Ignorant tout flux et reflux,
Ce sage pour qui rien ne bouge
Règne instinctif: tel un phallus.
Mais moi je vois la vie en rouge.

L'autre ratiocine et glose
Sur des modes irrésolus,
Soupesant, pesant chaque chose
De mains gourdes aux lourds calus.
Lui faudrait du temps tant et plus
Pour se risquer hors de son bouge.
Le monde est gris à ce reclus.
Mais moi je vois la vie en rouge.

Lui, cet autre, alentour il ose
Jeter des regards bien voulus,
Mais, sur quoi que son oeil se pose,
Il s'exaspère où tu te plus,
Oeil des philanthropes joufflus;
Tout lui semble noir, vierge ou gouge,
Les hommes, vins bus, livres lus.
Mais moi je vois la vie en rouge.


Balada de la vida en rojo

El uno siempre vive la vida en rosa,
la juventud que no acaba nunca,
segunda infancia menos taciturna,
ni deseos ni lamentos superfluos.
Ignorante de todo flujo y reflujo,
este sabio para quien nada se mueve
reina instintivo: como un falo.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.

El otro razona y glosa
en tonos irresolutos,
sopesando, pesando cada cosa
con manos entumecidas y pesados callos.
Le haría falta mucho tiempo de su tabuco.
El mundo es gris para este recluso.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.

El, este otro, en derredor se atreve
A echar miradas llenas de deseos,
Pero donde su mirada se posa,
Él se exaspera donde tu te places,
Mirada de filántropos mofletudos;
Todo le parece negro, virgen o gubia,
Los hombres, vinos bebidos, libros leídos.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.

Libellés : Paul Verlaine

Partenogénesis Pablo Neruda

Todos los que me daban consejos

están mas locos cada día.

Por suerte no les hice caso

y se fueron a otra ciudad,

en donde viven todos juntos

intercambiándose sombreros.

Eran sujetos estimables,

políticamente profundos,

y cada falta que yo hacía

les causaba tal sufrimiento

que encanecieron, se arrugaron,

dejaron de comer castañas,

y una otoñal melancolía

por fin los dejó delirantes.

Ahora yo no sé que ser,

si olvidadizo o respetuoso,

si continuar aconsejado

o reprocharles su delirio:

no sirvo para independiente,

me pierdo entre tanto follaje,

y no sé si salir o entrar,

si caminar o detenerme,

si comprar gatos o tomates.

Voy a tratar de comprender

lo que no debo hacer y hacerlo,

y así podre justificar

los caminos que se me pierdan,

porque si yo no me equivoco

quién va a creer en mis errores?

Si continúo siendo sabio

nadie me va a tomar en cuenta.

Pero trataré de cambiar:

voy a saludar con esmero,

voy a cuidar las apariencias

con dedicación y entusiamo

hasta ser todo lo que quieran

que uno sea y que uno no sea,

hasta nos sino los otros.

Y entonces si me dejan tranquilo

me voy a cambiar de persona,

voy a discrepar de pellejo,

y cuando ya tenga otra boca,

otros zapatos otros ojos,

cuando ya sea diferente

y nadie pueda conocerme

seguiré haciendo lo mismo

porque no sé hacer otra cosa.

Eres Ahora Gustavo Aguirre

Eres, ahora eres, nostalgia de lo ido,
ausencia de la ausencia, olvido del olvido.
Te busco en otros seres: eres, ahora eres,
aquello que no eres.

¿Te he de encontrar un día? No hay día por delante.
Sólo esta noche, con el agravante
de la continuidad en la pregunta.

Estamos atrapados. La eternidad se agota.
La recta infinitud está doblada y rota.
Eres, ahora eres, toda la nada junta

Reinaldo Arenas - El Palacio de las Blanquísimas Mofetas (fragmento)

Pero había, realmente, una luna tan inmensa. Una luna extraña y distante, brillando en el cielo, precisamente en ese momento en que él salía a la calle con la maleta y los diecisiete pesos en el bolsillo. Una luna fría y sin tiempo, corriendo por un pasaje de cartón piedra, inhóspito e inapresable. Había, también, el ruido clarísimo del órgano, en El Repello de Eufrasia, que giraba sin fin, sin tiempo, también terrible e invariable, acosando… ¿Qué hacer? La Luna, alta y cruel, observaba implacable, con su mueca habitual; el órgano, fijo y agresivo, rotundo chillaba en la medianoche… Si piensas ya no hay salvación, si te detienes y piensas, si por un instante vacilas, pereces. Oye el órgano, oye ese estruendo minucioso, oye y escapa. Corre… Pero la luna también es agresiva y fría. La luna es la versión del nuevo espanto que te aguarda, si huyes. Su resplandor brillante e inevitable te habrá de desnudar, te habrá de perseguir; habrá de proyectar tu silueta en los incesantes parajes de la soledad, de la miseria, de las nuevas ofensas. ¿Qué hacer? La luna llena, suntuosa y horrible, sin tiempo, lo ilumina, lo proyecta ya sobre una explanada inmóvil. Su milenario rostro de puta abofeteada decía: qué puedes hacer tú solo bajo resplandor. Entonces, él dejó de caminar –aún no había cruzado la esquina-, puso la maleta en el suelo y miró a lo alto. Al rostro invariable de la Gran Puta que, por encima de la chillona algarabía del órgano, al son del cual giraban los otros, seguía fluyendo, familiar, altiva y fría, por un escenario desolador.

Reinaldo Arenas
Fortunato y la luna

Reinaldo Arenas ,"El mundo alucinante", fragmento

El verano. Los pájaros derretidos en pleno vuelo, caen, como plomo hirviente, sobre las cabezas de los arriesgados transeúntes, matándolos al momento. El verano. La isla, como un pez de metal alargado, centellea y lanza destellos y vapores ígneos que fulminan. El verano. El mar ha comenzado a evaporarse, y una nube azulosa y candente cubre toda la ciudad. El verano. La gente, dando voces estentóreas, corre hasta la laguna central, zambulléndose entre sus aguas caldeadas y empastándose con fango toda la piel, para que no se le desprenda el cuerpo. El verano. Las mujeres, en el centro de la calle, empiezan a desnudarse, y echan a correr sobre los adoquines que sueltan chispas y espejean. El verano. Yo, dentro del morro, brinco de un lado a otro. Me asomo entre la reja y miro al puerto hirviendo. Y me pongo a gritar que me lancen de cabeza al mar. El verano. La fiebre del calor ha puesto de mala sangre a los carceleros que, molestos por mis gritos, entran a mi celda y me muelen a golpes. Pido a Dios que me conceda una prueba de su existencia mandándome la muerte. Pero dudo que me oiga. De estar Dios aquí se hubiera vuelto loco. El verano. Las paredes de mi celda van cambiando de color, y de rosado pasan a rojo, y de rojo al rojo vino, y de rojo vino a negro brillante... el suelo empieza también a brillar como un espejo, y del techo se desprenden las primeras chispas. Solo dándole brincos me puedo sostener, pero en cuanto vuelvo a apoyar los pies siento que se me achicharran. Doy brincos. Doy brincos. Doy brincos. El verano. Al fin el calor derrite los barrotes de mi celda, y salgo de este horno al rojo, dejando parte de mi cuerpo chamuscado entre los bordes de la ventana, donde el aceite derretido aun reverbera. (…)Pero las revoluciones no se hacen en las cárceles, si bien es cierto que generalmente allí es donde se engendran. Se necesita tanta acumulación de odio, tantos golpes de cimitarra y redobles de bofetadas, para al fin iniciar este interminable y ascendente proceso de derrumbe. (…)Las manos son lo mejor que indica el avance del tiempo. Las manos, que antes de los veinte años empiezan a envejecer. Las manos, que no se cansan de investigar ni darse por vencidas. Las manos, que se alzan triunfantes y luego descienden derrotadas. Las manos, que tocan las transparencias de la tierra. Que se posan tímidas y breves. Que no saben y presienten que no saben. Que indican el límite del sueño. Que planean la dimensión del futuro. Estas manos, que conozco y sin embargo me confunden. Estas manos, que me dijeron una vez: -tienta y escapa-. Estas manos, que ya vuelven presurosas a la infancia. Estas manos, que no se cansan de abofetear a las tinieblas. Estas manos, que solamente han palpado cosas reales. Estas manos, que ya casi no puedo dominar. Estas manos, que la vejez ha vuelto de colores. Estas manos, que marcan los límites del tiempo. Que se levantan y de nuevo buscan el sitio. Que señalan y quedan temblorosas. Que saben que hay música aun entre sus dedos. Estas manos, que ayudan ahora a sujetarse. Estas manos, que se alargan y tocan el encuentro. Estas manos, que me piden, cansadas, que ya muera.

Hay Un Niño En La Calle

A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.

Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba

con las primeras luces de mi sangre, vendiendo

una oscura vergüenza, la historia, el tiempo,

diarios,

porque es cuando recuerdo también las presidencias,

urgentes abogados, conservadores, asco,

cuando subo a la vida juntando la inocencia,

mi niñez triturada por escasos centavos,

por la cantidad mínima de pagar la estadía

como un vagón de carga

y saber que a esta hora mi madre está esperando,

quiero decir, la madre dl niño innumerable

que sale y nos pregunta con su rostro de madre:

qué han hecho de la vida,

dónde pondré la sangre,

qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle.

Es honra de los hombres proteger lo que crece,

cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,

evitar que naufrague su corazón de barco,

su increíble aventura de pan y chocolate,

transitar sus países de bandidos y tesoros

poniéndole una estrella en el sitio del hombre,

de otro modo es inútil ensayar en la tierra

la alegría y el canto,

de otro modo es absurdo

porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Dónde andarán los niños que venían conmigo

ganándose la vida por los cuatro costados,

porque en este camino de lo hostil ferozmente

cayó el Toto de frente con su poquita sangre,

con sus ropas de fe, su dolor a pedazos

y ahora necesito saber cuáles sonríen,

mi canción necesita saber si se han salvado,

porque sino es inútil mi juventud de música

y ha de dolerme mucho la primavera este año.

Importan dos maneras de concebir el mundo.

Una, salvarse solo,

arrojar ciegamente los demás de la balsa

y la otra,

un destino de salvarse con todos,

comprometer la vida hasta el último náufrago,

no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,

si desciende la niebla como un sapo del aire

y el viento no es ninguna canción en las ventanas,

no debe andar el mundo con el amor descalzo

enarbolando un diario como una ala en la mano,

trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,

golpeándose el pecho con un ala cansada,

no debe andar la vida, recién nacida, a precio,

la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,

porque entonces las manos son dos fardos inútiles

y el corazón, apenas una mala palabra.

Cuando uno anda en los pueblos del país

o va en trenes por su geografía de silencio,

la patria

sale a mirar al hombre con los niños desnudos

y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre

qué historia les concierne,

qué lugar en el mapa,

porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra

la espalda escandalosa de las grandes ciudades

nutriéndose de trigo, vides, cañaverales

donde el azúcar sube como un junco del aire,

uno encuentra la gente, los jornales escasos,

una sorda tarea de madres con horarios

y padres silenciosos molidos en las fábricas,

hay días que uno andando de madrugada encuentra

la intemperie dormida con un niño en los brazos.

Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores

que en París han bebido

por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa

en donde han sorprendido la soledad de frente

y la índole triste del hombre solitario,

en tanto, sus señoras tienen angustia y cambian

de amantes esta noche, de médico esta tarde,

porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo

y ellos son accionistas de los niños descalzos.

Ellos han olvidado

que hay un niño en la calle,

que hay millones de niños

que viven en la calle

y multitud de niños

que crecen en la calle.

A esta hora exactamente,

hay un niño creciendo.

Yo lo veo apretando su corazón pequeño,

mirándonos a todos con sus ojos de fábula,

viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,

un relámpago trunco le cruza la mirada,

porque nadie protege esa vida que crece

y el amor se ha perdido

como un niño en la calle...

De:Armando Tejada Gómez
En:Antología De Juan
Del:'58

Entredicho

Entretanto
entremedio
entre tú y yo
entretiempo
sin entregas
ascética disctancia
sorbos de soberbia
ausenciad de esencia
soledad
esencial
transitoria
entretanto
entrepiso
nada incondicional
un entredicho
sin gracia
Apenas un dicho
entremedio
un entretiempo
ingenuo
intrincado laberinto
tu entretanto
tuentredicho
Tú entretanto
Yo entre tontos
y entre ambos
entredicho

Caóticayo© PatriciaCe