Yo

Crìptica.Picnolèptica.Clàsica. Premenopàusica. Caòtica.Lùcida.Histèrica. Escèptica.Crèdula.Pròdiga. Lùdica.Utòpica.Tìmida.Âcida. Tragicòmica...

Caòtica, yo

La madrugada hace implosiòn sobre los malditos insomnes.Tac. Un mojòn impeturbable.

Comienza el baile de disfraces y fantasmas.

Yo , tù, me, mi..Bailàs?

Otra vez se te cayò el chupete cibernètico.Y las gafas!Sì.Sì! Anteojos.

Son tuyos. De nadie màs.Mirame si queres.Pero no hables.

No podes dormir?

Ya sè te compro un tebeo de Woody Allen.Tampoco te gusta!De què te disfrazaste esta madrugada?Venì.Susurralo a mi oìdo.Tengo los ojos cerrados.No es que no quiera mirarte.Es que no tengo ganas.

La vida sin mi...Ya no se què ofrecerte! Lo que necesitas no pienso dàrtelo.Y

tus deseos? Quedaron archivados entre tanto disfraz? Los escondiste en el Tebeo de Almodòvar que compre el cinco de enero mientras esperaba los reyes que nunca vinieron nunca.

No sè que me decìs.No tengo ganas de escuchar ni de leerte, te dije...

Muchas citas y pocas nueces.

No se puede vivir del polvoriento recuerdo.

Pisa pisuela el presente.Siempre pretèrito imperfecto.

Siempre futuro indefinido.Farolera tropezò y mirà como le fue.

Se casò con un coronel.Retiradoy honesto of course.

Ah el cielo de la rayuela.

Ves , no estoy!Leè el cartel: Closed.

Cerrada por vacaciones.Cerrada por vaca.

La vaca permite poner el cartel de closed.

CLosed.Muchas citas.

Sì.Mucho escupitajo bulìmico verbal.

Sigo pintando carteles!

Còmo gasto carteles recordàndote.

Closed.Cerrada por reformas constitucionales.

Cerrada como culo de muñeca.Cerrada por derrumbe.

No toy.Closed.Solo pienso en èl.

Mi papà? Sì .Shhhhhhhhhh.Està muerto.

No se lo digas a nadie.

Què piensen lo que quieran los energùmenos soberbios que no me dejes caer en la tentaciòn.Closed .Ojito.Closed nunca SALE.

Nunca dije que estoy cuerda.Tampoco tengo teclas.

Queres la mitad de este rivotil de dos miligramos?Se acabò el helado.

Otra cosa no puedo ofrecerte.

Cuidado.Pintura fresca, para que se coloreen los prejuiciosos.

Siempre que lloviò, parò. Preguntale.Hablà con ella.

Me duele la informaciòn genètica y la heladera està vacìa. Patricia Ce

Margaret Atwood - Premio Príncipe de Asturias en Letras 2008‏

" No hay nada que temer,
es sólo el viento
que ahora sopla hacia el este, es sólo
tu padre..........el trueno
tu madre..........la lluvia
En este país de agua
con su luna ocre y húmeda como un champiñón,
sus muñones ahogados y sus pájaros largos
que nadan, donde crece el musgo
por todo el tronco de los árboles
y tu sombra no es tu sombra
sino un reflejo,
tus padres verdaderos desaparecen
al bajar la cortina
y quedamos los otros,
los sumergidos del lago
con nuestras cabezas de oscuridad
de pie ahora y en silencio junto a tu cama...
Venimos a arroparte
con lana roja,
con nuestras lágrimas y susurros distantes.
Te meces en los brazos de la lluvia,
el arca fría de tu sueño,
mientras aguardamos, tu padre
y madre nocturnos,
con las manos heladas y una linterna muerta,
sabiendo que somos solamente
las sombras vacilantes que proyecta
una vela, en este eco
que oirás veinte años más tarde. "

Lectores, espectadores e internautas

Repensar la lectura a partir del texto digital

Este video es un fragmento de la participación de Néstor García Canclini en el seminario “Cultura, Arte y Ciudad”, realizado en el Ateneo Porfirio Barba Jacob, de Medellín, Colombia. Aquí, el autor hace un adelanto de una obra entonces inédita, publicada más tarde por Gedisa: Lectores, espectadores e internatutas aparece a fines de 2007 en el contexto de la colección Visión 3X, creada en homenaje a los treinta años de vida de la editorial.

La tesis central de este libro, que de todos modos no termina de posicionarse de manera inequívoca frente a las nuevas prácticas de lectura que describe, es que las tecnologías –ayudadas por la fusión de capitales– han venido a modificar el vínculo de los seres humanos con el texto impreso. Es decir: García Canclini considera que ya no se lee únicamente (y aquí importa en particular el “únicamente”) como se hace desde la aparición del libro –lo que se denomina “era gutenbergiana”– sino que esta práctica se ha transformado como consecuencia de la aparición de la televisión, primero, y de internet y las tecnologías digitales (celulares, iPods, etc.), después.

Querès leer màs ? Hacè clic aquì
Tomado del Portal Educ.ar

Cirque Argentino

Siempre dije que este paìs es surrealista.Hoy comprobè que pertenecemos al kitsch power.
Y lo ùnico que faltaba a este circo romano de la posmoralidad , eran las carpas!Lo pedìs , lo tenès!
Y no una carpa.hasta hace un rato,ocho.
Nuestro pan ( carìsimo) y circo reales superan a Le Cirque Du Soleil.Eso sì , no pagamos la entrada.Estamos adentro y cuesta muchìsimo màs caro,
Che! uè te parece si nos hacemos un casting para trabajar en el Cirque du Soleil.Entrenados estamos.Las carpas estàn.Alegriiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!

Mempo Giardinelli dixit: :Es la democracia, estúpidos

Estùpida yo? Puede ser.
Caòtica, seguro.
En la bùsqueda del equilibrio,constantemente.
Reflexiva , hasta la patologìa , algunas veces.
Apasionada, siempre.
Mempo lo admiro desde hace mucho.Desde que me entredo en
sus fèrtiles discuirsos plagados de su amor a la lectura.
Sabe lo que dijo una vez mi amigo ( Vanidosa? Siiiiii!!!) Dalmiro Sàenz :
- El que lo dice lo es!!!
Querès saber que dice la nota que escribiò Mempo?
Hacè clic aquì
Es la democracia, estúpidos, por Mempo Giardinelli
A Uds. què les parece?

Sandor Marai - Divorcio en Buda (fragmento)

Imagínate que una persona a la que amas está gravemente enferma..., y la única forma de curarla es hacerle la autopsia mientras está viva, abrirla, analizar y experimentar con la materia viva, porque así a lo mejor encuentras el modo de salvarla... Me gustaría curar a Anna. Ella también lo sabe ya. Hay algo entre los dos que impide que ella esté totalmente conmigo. Su cuerpo es dócil, su alma está dispuesta a todo, y, sin embargo, se resiste a entregarme su secreto más profundo, su única propiedad privada, lo más importante para ella, un recuerdo, un deseo, algo, no sé. ¿Qué significa esa nimiedad comparada con la infinitud de una vida entera? La naturaleza trabaja con enorme derroche: sólo en el cerebro humano hay seiscientos mil millones de células. ¿Qué importa, pues, una sensación oculta, una emoción inconsciente? A veces me parece que no importa mucho. Y otras pienso que todo depende de eso. Por supuesto, no se puede vivir con esta tensión permanente. Intento servir a los demás, lo que para mí constituye el único sentido de la vida. Tengo que trabajar, cueste lo que cueste. Me hago la autopsia a mí mismo. Sin piedad. Me tumbo en la mesa del quirófano y examino todos mis sentimientos y mis recuerdos con la esperanza de que la culpa sea también mía, de que me haya equivocado, de que no haya amado a Anna, de que no la haya amado lo suficiente, de que no haya sido lo bastante hábil o astuto..., porque quizá necesitemos también astucia para el amor. "

Sandor Marai
Tomado de www.epdlp.com/
Pintura :Gary Benfield - Renaissance

Bernardo Erlich - Spam - Humor Gràfico

Pantaleón y las Visitadoras - Mario Vargas Llosa

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RINCÓN DE HAIKUS - Mario Benedetti

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Casciari, Ari Paluch y otros en la vidriera de las tentaciones

Libro de los Libros , Jorge Luis Borges

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Web Semántica

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Firefox 3, el navegador para la Web 2.0

En todo el mundo y después de tres años de espera, apareció como una gran estrella el nuevo Firefox 3, el navegador libre que desarrollan y usan millones de usuarios en todo el mundo y que hace verdadera sombra al Internet Explorer de Microsoft. Viene con evidentes mejoras, como la unificación de los marcadores y el historial en un único panel donde podremos gestionar todo los sitios almacenados en nuestro navegador. Añade también un gestor de complementos y plugins que permite al usuario personalizar el navegador según cada necesidad, algo muy propio de la Web 2.0, donde todo pasa por el navegador, como eje del trabajo. Es decir, una mejora en usabilidad manifiesta. Avanza también el Gestor de Descargas, aportando mucha más información y seguridad en el proceso, lo que nos permitirá restaurar una descarga tal cual la dejamos al cerrar y/o guardar la sesión de Firefox 3.0. Mejora también el buscador, que será capaz de localizar cualquier archivo que esté en nuestro ordenador y que haya pasado en algún momento por el navegador. Está disponible en todos los idiomas y para los sistemas operativos Windows, Mac o cualquier variante de Linux, dado que sus autores han querido dar un tono espectacular - de record Guiness- a este lanzamiento. En todo caso, pruébelo, ya que en modo alguno afectará a su habitual navegador y podrá compatibilizarlos y compararlos siempre. Es gratis, seguro y fiable.
Yo lo uso!

Tomado de http://www.diariodecadiz.es






Descargalo

Caòtica 2.0:Scribid-documentos en línea

Con respecto a Utilidades me encontrè este tesorito llamado scribid permite colocar sus documentos en línea en este formato y luego bajarlos o transportarlos a PDF, Word, notepad, windowsmedia y escucharlos con una voz no muy acertada en Castellano. Al igual permite tener el código embebido para colocarlos en los blogs.

Ha miles de documentos en todos los idiomas y se puede buscar por etiquetas, temas , palabras, autor, etc.El flash paper sigue vivo!

Oraciòn a la Bandera - Armando Tejada Gòmez

Cuentito II

Un rey, que en su carruaje pasaba por un pueblo,
observó una flecha disparada exactamente
en el centro de un blanco,
que era un círculo dibujado en el tronco de un árbol.

Intrigado, se dio cuenta que además
había en varios sitios otras
flechas disparadas,
todas con la misma precisión en el centro del blanco.
Sorprendido por la habilidad del arquero,
mandó a sus pajes a buscarlo.

Después de algunos minutos encontraron
al autor de los certeros disparos.
Se trataba de un niño de no más de 12 años.

- ¿Eres tú el hábil arquero? -preguntó el rey.

- Sí, -respondió el chiquillo.

- ¿Cómo haces para ser siempre tan certero en tu puntería?
-preguntó de nuevo el rey.

- Es muy simple, -dijo el muchacho-, primero disparo la flecha
y después dibujo el blanco alrededor del ella.

By Carlos Devis

Cuentito

Un joven que vestia muy modestamente
corría tan veloz como podía, llevando un elegante
portafolio agarrado con fuerza contra su pecho,
hacia zigzag para tratar de no tropezar contra
alguno de los montones de peatones que deambulaban
al medio día en esa concurrida avenida.

Detrás de el a algunos metros corrían con esfuerzo,
dos hombres maduros vestidos como ejecutivos exitosos.

uno de los peatones que fue atropellado por el joven,
al darse cuenta que este estaba siendo perseguido,
comenzó a gritar agárrenlo, agárrenlo.

Otros transeúntes al ver la escena,
decían que era mejor no meterse,
mientras algunos con rabia gritaban,
llamen a la policía, no dejen a ese sinvergüenza
salirse con la suya.

Un policía que escucho la algarabía,
se lanzo sobre el joven lo tumbo al suelo,
Y le dijo - Queda usted detenido - arrebatándole el maletín

En ese momento llegaron presurosos los dos ejecutivos
que estaban agitados y sudorosos y le explicaron al policía,
que el joven era su mensajero de confianza,
que había tomado el maletín que contenía los documentos
de una licitación que se vencía en pocos minutos
y que el joven estaba corriendo tratando de llegar a tiempo.

Fragmento de Carlos Davis

“Credo” James G. Ballard

Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos.

Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de los choques de autos, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.

Creo en las pistas de aterrizaje olvidadas de Wake Island, señalando a los Pacíficos de nuestras imaginaciones.

Creo en la belleza misteriosa de Margaret Thatcher en el arco de sus fosas nasales y el borde de su labio inferior; en la melancolía de los conscriptos argentinos heridos; en las sonrisas perturbadas de los empleados de estaciones de servicio; en mi sueño sobre Margaret Thatcher acariciada por ese joven soldado argentino en un motel olvidado, observados por un empleado de estación de servicio tuberculoso.

Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus fantasías, tan cerca de mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con los rieles de cromo de las góndolas de supermercado; en su cálida tolerancia de mis propias perversiones.

Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada.

Creo en los órganos genitales de los grandes hombres y mujeres, en las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y la Princesa Diana, en el suave olor que emana de sus labios cuando miran a las cámaras del mundo entero.

Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las piedras, en la demencia de las flores, en la enfermedad reservada para la raza humana por los astronautas del Apolo.

No creo en nada.

Creo en Max Ernst, Delvaux, Dalí, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, de Chirico, Magritte, Redon, Durero, Tanguy, el Facteur Cheval, las torres Watts, Bocklin, Francis Bacon, y en todos los artistas invisibles dentro de las instituciones psiquiátricas del mundo.

Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica.

Creo en las adolescentes, en cómo se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los moteles más infames.

Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras.

Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos, en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.

Creo en la luz que arrojan las videograbadoras en las vidrieras de las grandes tiendas, en la agudeza de las parrillas de los radiadores en los salones de venta de automóviles, en la elegancia de las manchas de aceite sobre las barquillas de los motores de los 747 estacionados en las pistas de los aeropuertos.

Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.

Creo en el desarreglo de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka.

Creo en los diseñadores de las Pirámides, el Empire State, el bunker del Fuhrer en Berlín, las pistas de aterrizaje de Wake Island.

Creo en la fragancia del cuerpo de la Princesa Diana.

Creo en los próximos cinco minutos.

Creo en la historia de mis pies.

Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes.

Creo en la ansiedad, la psicosis y la desesperanza.

Creo en las perversiones, en el amor obsesivo por los árboles, las princesas, los primeros ministros, las estaciones de servicio abandonadas (más bellas que el Taj Mahal), las nubes y los pájaros.

Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación. Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.

Creo en el alcoholismo, las enfermedades venéreas, la fiebre y el agotamiento. Creo en el dolor. Creo en la desesperanza.

Creo en todos los niños.

Creo en mapas, diagramas, códigos, juegos de ajedrez, rompecabezas, tableros de horarios de vuelos, carteles indicadores de los aeropuertos.

Creo en todas las excusas. Creo en todas las razones. Creo en todas las alucinaciones. Creo en toda la rabia. Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones.

Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la amabilidad de los árboles, en la sabiduría de la luz.
James G. Ballard

Cosas mias

Cuando no escribo es por que no me da la gana y punto.

Carlos Regazzoni

"Muchas veces el avance de la cultura inhibe la capacidad creadora"

Carlos Regazzoni

Carlos Regazzoni nació en 1943 en Comodoro Rivadavia.
Actualmente vive y trabaja en viejos galpones del ferrocarril. Pinturas ferroviarias y esculturas con rezagos de metales conviven sobre las vías muertas.
Consagrado en Francia, donde vive la mitad del año en en castillo de Fontaine Française.






Fuente Audio: www.timoteocatarata.blogspot.com

Alejandro Dolina Dixit

El humor es poner una cosa donde no va.(SIC)

PERIODISTA CON MAYÙSCULAS : ORLANDO BARONE

Corinne

La plàcida tarde de sàbado fue atravesada por la dedicatoria que daba Canela durante el comienzo de su promgrama Colectivo Imaginario en Canal 7.
- ...a la memoria de Corinne Sacca Abadi , quien falleciò el dìa ...
Cuàntos domingos por Continental escuchè a Corinne explayàndose tanto de arte como de psicoanàlisis junto a su esposo Josè Eduardo Abadi... Crítica de arte, curadora y psicoanalista.
Una perdida irreparable.
Quien sino Alicia de Arteaga para despedirla, desde una nota en el diario La Naciòn.
Hacè clic

El arte despidió a Corinne por Alicia de Arteaga

Hace frío ya - Hilda Lizarazu

Avistaje de ballenas - Puerto Madryn Chubut Patagonia Argentina

La provincia de Chubut comenzó a recibir la llegada de las ballenas que cada año recalan en la zona de Península de Valdés, donde arriban para reproducirse, tener crías y alimentarlas. Puede seguirse en vivo por InternetLa primera vigilia por la llegada de las Ballenas se desarrollará durante este fin de semana desde la Lobería, ubicada a 5 kilómetros de Puerto Pirámide y tendrá como dato destacado que tres cámaras filmarán permanentemente, buscando captar el arribo de los cetáceos a las aguas del Golfo.

Las Ballenas son el principal atractivo turístico de lo que se denomina la Comarca Península Valdés (región del noreste de Chubut que incluye las ciudades de Puerto Madryn, Trelew, Rawson, Puerto Pirámides, Gaiman, Dolavon 28 de Julio y Dique Florentino Ameghino). Es por ello que la Ballena Franca es esperada y recibida con gran expectativa y regocijo por parte de las comunidades locales, prestadores turísticos y turistas de todo el mundo.


La filmación se inició hoy, viernes por la mañana, y se transmitirá por el satélite Nahuelsat, teniendo como novedad que todos los canales de Televisión que deseen podrán tomar la señal difundida a su audiencia.

De esta manera se podrá mostrar al mundo la llegada de las Ballenas francas, uno de los recursos turísticos más importantes del Chubut y cuyo avistaje, por sus características es único en el planeta. Además se aprovechará la ocasión para mostrar al mundo los distintos atractivos faunísticos de Península Valdés, como los pintorescos lobos y elefantes marinos, orcas, y diversidad de aves acuáticas y continentales del golfo.

Querès verlo? Hace clic aquì.


OPINA UNA FAMOSA: AZUCENA LA BALLENA

Comenzaron a llegar mis queridas hermanas y primas para regocijo familiar y para el ojo de los turistas.Somos mucho màs que un objeto de entretenimiento acuático!
Salud hermanas, primas y sobrinas!Buena estadía!Sonrían para la foto.Un abrazo.

AZUCENA, LA BALLENA

Caos Frìvolo : Hombres segùn Carrie Bradshaw

"Los hombres son como los crucigramas del
New York Times – difíciles, retorcidos
y nunca estás segura de tener la respuesta adecuada.

Carrie Bradshaw

Carrie Bradshaw es el personaje principal de la serie de HBO "Sex and the City"
(Sexo en Nueva York). Es caracterizada por Sarah Jessica Parker. Bradshaw es una escritora
de Nueva York, chica fiestera y adicta a la moda. Su columna semanal describe las aventuras
y andanzas sexuales de ella y sus amigas, las cuales enbonan con la serie dando la pauta y

la narración para el programa.

wikipedia.org

De niña soñè con ser neuròtica y famosa...

Julio Cortázar : Casa Tomada

Julio Cortázar - Rayuela - Capìtulo VII

Leopoldo Marechal - Descubrimiento de la Patria

Caminata otoñal

Mondo Cane : Flo

Flo detesta todo lo que pretenda perturbar su equilibrio, armonìa y vida de perros!
Igualmente , generosa , saluda y nos recomienda leer a Googlèame escrito por filòsofa
Bàrbara Cassin y a Paula Sibilia, autora de LA INTIMIDAD COMO ESPECTACULO.
Flo acuerda con la investigadora Sibilia en que los blogs, redes, reality shows son los nuevos escenarios en los que la intimidad se vuelve espectáculo.Una hipótesis del libro es que los mecanismos de poder incitan a los sujetos a darse a conocer y producir verdades sobre sí mismos. Deleuze decía que a aquellos mismos jóvenes que suelen pedir estímulos constantes les corresponde descubrir "para qué se los usa": ¿para qué se los está usando?
Còmo sabe esto Flopy? Lee la Revista EÑE .

Cafè o chocolate?

YO VENGO A OFRECER MI CORAZÒN

Libertad

I
Del latín “libertatem”, acusativo para “libertas” y ésta del adjetivo “liber” (fem. “libera” neut. “liberum”, cuya forma arcaica era “loebesum”).

Una etimología es que provenga de la raiz indoeuropea *(e)leudh- como en griego ἐλεύθερος (”eléutheros”, “libre”), emparentada con el germánico *leudi que deriva al alemán moderno en “Leute” (”gente” refiriéndose probablemente a la gente libre en contrapartida a “Volk” que originariamente era la gente guerrera) También se encuentran palabras derivadas en: inglés antiguo “leod”, visigodo “leudes”, y también en lenguas bálticas como en lituano “liáudis”, y letón “làudis”. Sin embargo no queda claro por qué la “dh” de la raíz se transforma en latín en una “b”.

La otra etimología alternativa es que esté emparentada con la palabra griega λίπτω (”lípto”, “desear”) de raíz λιφ- “liph-, o como en sánscrito “lub-dhas” (”deseoso”) de raíz indoeuropea *leubh- (”desear”). De este modo estaría relacionada con las palabras latinas “libet” (”place, apetece”, usado impersonalmente) y “libido” (”deseo, ganas”) y con la raiz germánica “*leuba” de donde proviene aquella en alemán moderno “lieb” (”querido/a”) y “Liebe” (”amor”) o en inglés moderno “love” (”amar / amor”). Sin embargo con el significado de “libre” solo se encuentra en latín y tal vez provenga de la idea de que alguien es libre, cuando tiene la libertad de desearse (y consecuentemente conseguir) cosas para sí mismo.

En demás lenguas se encuentran: fr. “liberté”, “libre”, it. “libertà”, “libero” o en inglés “liberty”

Tomado de http://etimologia.wordpress.com/

CADA DÍA , PATRIA - Leopoldo de Luis:PATRIA DE CADA DÍA

Soy consciente de que me reitero en este poema y en èste poeta que descubrí hace muchos años.El ejercicio de la docencia me exigiò siempre abrir puertas , ventanas y buscar nuevos horizontes para resignificar dinàmicamente fechas que si bien se recuerdan una vez al año ( cada vez más por los fines de semana "puente") forman parte de un proceso del cual conozco fragmentos y opiniones con tendencia.No me da verguenza reconocer que deberìa alfabetizarme en lo que se refiere a historia.Profundizar en los procesos , causas y consecuencias.A pesar de ello no faltò en mi práctica docente ni en mi vida el amor a la patria y capacidad para transmitirlo.Y no es necesario ser San Martìn ni crear la Bandera Nacional en los tiempos que corren.Eso ya fue hecho.El héroe de estos tiempos es bastante escaso.Pero no es necesario inmolarse.Como dice Leopoldo de Luis en este poema, la patria la hacemos todos,cadad dìa, en pequeños gestos que tal vez el neoliberalismo archivò o que se consideran demodée.
Dadas las circunstancias y lo que está en nuestras manos hacer , Leopoldo de Luis nos abre un panorama donde la Patria es hecha por la suma de esfuerzos de todos.Ojalà descrubramos nuestro protagonismo. como ciudadanos , con derechos incluso a pensar distinto, con derecho a pensar, a elegir la paz ante la violencia que atraviesa todas las instituciones de la aldea global , de la màs pequeña a la màs chica.Somos responsables de nuestras elecciones, de elegir el viento o la veleta como dice Tejada Gòmez...No podemos "quedarnos inmòviles al borde del camino", ni congelar el jùbilo, ni querer con desgano parafreseando al querido Mario Benedetti.La verdadera revoluciòn es la interior...la propia.El verdadero cambio.Dignificarse para dignificar a mi pròjimo.
No hay cambio si no se restauran lazos, se reinauguran vìnculos y no estoy escribiendo al estilo Coty Nosiglia la naif "Boluda Total".
Hoy me despertè y descubrì que aùn sigue viva en mi la frase de Martin Luther King: "Aun si supiera que mañana el mundo se habría de desintegrar,
yo igual plantaría mi manzano."
Es imposible dejar de ser uno mismo.Jamàs intentarè suicidarme las alas.
Y dice Leopoldo de Luis:
Cada uno en el rumor de sus talleres

a diario la patria se fabrica.

El carpintero la hace de madera

labrada y de virutas amarillas.

El albañil de yeso humilde y blanco

como la luz.

El impresor de tinta

que en el sendero del papel se ordena

en menudas hormigas.

De pan y de sudor oscuro el grave

campesino.

De fría

plata humeante y relente

el pescador.

El leñador de astillas

con forestal aroma cercenada.

De hondas vetas sombrías

el minero.

De indómitas verdades y hermosura, el artista.

Cada uno hace la patria

con lo que tiene a mano:

la sumisa herramienta,

los vivos materiales de su quehacer,

un vaho de fatiga,

una ilusión de amor,

y en fin,

la rosa de la esperanza,

aun en la sonrisa.

Leopoldo de Luis

Construir la historia, volver sobre la historia...

Rafael Edwards

Rafael Edwards

Artista plástico chileno




Tomado de La Bisagra

Caòtico Borges

"Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana -la única- está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil, armada de volúmenes preciosos, inútil, incorruptible, secreta. Acabo de escribir infinita. No he interpolado ese adjetivo por una costumbre retórica; digo que no es ilógico pensar que el mundo es infinito. Quienes lo juzgan limitado, postulan que en lugares remotos los corredores y escaleras y hexágonos pueden inconcebiblemente cesar -lo cual es absurdo. Quienes lo imaginan sin límites, olvidan que los tiene el número posible de libros. Yo me atrevo a imaginar esta solución del antiguo problema: La biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden)." Borges

REVISTAS : LA MUJER DE MI VIDA

Indescriptibles sensaciones, emociones, y todos los ones que se les ocurran cuando pasando revista le toca a La MUJER DE MI VIDA ( pensar que la conozco desde que naciò!).
Es que su staff encabezado por su Director , Ricardo Coler ,caballero si los hay, tienen una sensible percepciòn de lo que las mujeres sentimos, pensamos y hacemos.Una revista esencial para complementar la terapia psicoanalìtica, la visita al ginecòlogo ( UFAAAAAA) o la sala de espera de su tarotista o chamàn.
Pase , vea y lea... VAN POR EL NÙMERO 50!!!
EDITORIAL por Ricardo Coler

Amor loco: Locas como un plumero, por Claudia Piñeiro

Ellas se reunían para combatir su adicción al amor. Como otros adictos, estas mujeres vivían cada día de abstención como un triunfo. La autora de Elena sabe se pregunta si si semejantes amores tienen cura.
Pensándolo bien: La idea de justicia, por Alain Badiou
Muchas de las ideas de Badiou muestran una nueva forma de entender la justicia, uno de los temas más conflictivos de cualquier sociedad. Primera parte de una conferencia tomada del libro Justicia, filosofía y literatura.

Yapò Don Coler!

“The Ballon Rouge”

"

En momentos de crisis la Imaginación es más
importante que los conocimientos."

Albert Einstein

Si tienes ganas de soñar busca “The Ballon Rouge”...

Un niño solitario encuentra un globo rojo… ¿o quizá es al revés? Y ambos, el niño y el globo mágico, vagan por las calles de París.

Partìculas desde el Caos

Le escribo a un un hombre imaginado, soñado...
Hice un boceto con unas pocas palabras.
Era real.
Còmo no serìa real algo que he inventado?

Silencio. Ausencia.
Estoy suspendida sobre el abismo de sus palabras.
Cuando algo no se concreta...la falta...aquello de lo que carecemos,
que de una u otra forma nos fue vedado adquiere, dimensiones onìricas,
fascinantes, de cuento... (je)
Acabo de leer La Canciòn de Dorotea, de Rosa Regàs.Excelente.

Hoy soy bùsqueda de la diferencia entre el goce y

el placer.
Y el monòlogo continùa....
Continùa el cuento.
Le escribo a alguien que no existe o tal vez alguna vez existiò.
Contumacia femenina.
Goce inverecundo.
Temeraria?

Yo me entiendo
Suficiente.

CaòticaYo©Patricia Ce
--

I Carry Your Heart With Me...E. E. Cummings

I Carry Your Heart With Me (I Carry It In
My Heart)
I Am Never Without It (Anywhere
I Go You Go, My Dear; And Whatever Is Done
By Only Me Is Your Doing, My Darling)
I Fear
No Fate (For You Are My Fate, My Sweet)
I Want No World (For Beautiful You Are My World, My True) And It's You Are Whatever A Moon Has Always Meant And Whatever A Sun Will Always Sing Is You

Here Is The Deepest Secret Nobody Knows
(Here Is The Root Of The Root And The Bud Of The Bud
And The Sky Of The Sky Of A Tree Called Life; Which Grows Higher Than Soul Can Hope Or Mind Can Hide)
And This Is The Wonder That's Keeping The Stars Apart

I Carry Your Heart (I Carry It In My Heart)
Llevo Tu Corazón Conmigo (Lo Llevo En Mi Corazón)
Nunca Estoy Sin El (A Donde Yo Vaya,
Vas Tú, Mi Amor; Y Lo Que Sea Que
Yo Haga Sólo Es Gracias A Ti, Cariño)

Miedo
Al Destino No Tengo (Porque Tú Eres Mi Destino, Dulzura) No Necesito
El Mundo (Porque Eres Hermosa, Mi Mundo, Mi Fiel)
Y Es Que Tú Eres Lo Que Siempre Ha Significado La Luna
Y Lo Que Siempre Canta El Sol Eres Tú.

Este Es El Secreto Más Profundo Que Nadie Conoce
(Esta Es La Raíz De La Raíz Y El Brote Del Brote
Y El Cielo Del Cielo De Un Arbol Llamado Vida; Que Crece
Más Alto De Lo Que El Alma Pueda Esperar O La Mente Esconder)
Y Esta Es La Maravilla Que Mantiene Las Estrellas Separadas
Llevo Tu Corazón Conmigo (Lo Llevo En Mi Corazón)

Emily Dickinson - The heart asks pleasure first

The Heart asks Pleasure - first- -And then - Excuse from Pain- -And then - those little Anodynes That deaden suffering-- And then - to go to sleep-- And then - if it should be The will of its Inquisitor The privilege to die--

De què color es tu oreja?

Ojalà ahora me mire al espejo y vea mi oreja verde...
No.Asì no es.
Los demàs deben ver la oreja verde.
Mejor , preguntarle a Gianni Rodari!

Un día, en el Expreso Soria Monteverde,
vi subir a un hombre con una oreja verde.
Ya joven no era, sino maduro parecía,
salvo, la oreja que verde seguía.
Me cambié de sitio para estar a su lado
y observar el fenómeno bien mirado.
Le dije: Señor, Usted, tiene ya cierta edad,
dígame, esa oreja verde, ¿le es de alguna utilidad?
Me contestó amablemente: yo ya soy persona vieja,
pues de joven sólo tengo esta oreja.
Es una oreja de niño, que me sirve para oír
cosas que los adultos nunca se paran a sentir:
Oigo lo que los árboles dicen, los pájaros que cantan,
las piedras, los ríos y las nubes que pasan,
oigo también a los niños, cuando cuentan cosas
que a una oreja madura, parecerían misteriosas.
Así habló el Señor de la oreja verde
aquel día, en el Expreso Soria Monteverde.

Gianni Rodari, La oreja Verde

EVA Marìa Elena Walsh

I


Calle Florida, túnel de flores podridas.
Y el pobrerío se quedó sin madre
llorando entre faroles sin crespones.
Llorando en cueros, para siempre, solos.
Sombríos machos de corbata negra
sufrían rencorosos por decreto
y el órgano por Radio del Estado
hizo durar a Dios un mes o dos.
Buenos Aires de niebla y de silencio.
El Barrio Norte tras las celosías
encargaba a París rayos de sol.
La cola interminable para verla
y los que maldecían por si acaso
no vayan esos cabecitas negras
a bienaventurar a una cualquiera.


Flores podridas para Cleopatra.
Y los grasitas con el corazón rajado,
rajado en serio. Huérfanos. Silencio.
Calles de invierno donde nadie pregona
El Líder, Democracia, La Razón.
Y Antonio Tormo calla "amémonos".
Un vendaval de luto obligatorio.
Escarapelas con coágulos negros.
El siglo nunca vio muerte más muerte.
Pobrecitos rubíes, esmeraldas,
visones ofrendados por el pueblo,
sandalias de oro, sedas virreinales,
vacías, arrumbadas en la noche.
Y el odio entre paréntesis, rumiando
venganza en sótanos y con picana.


Y el amor y el dolor que eran de veras
gimiendo en el cordón de la vereda.
Lágrimas enjuagadas con harapos,
Madrecita de los Desamparados.
Silencio, que hasta el tango se murió.
Orden de arriba y lágrimas de abajo.
En plena juventud. No somos nada.
No somos nada más que un gran castigo.
Se pintó la República de negro
mientras te maquillaban y enlodaban.
En los altares populares, santa.
Hiena de hielo para los gorilas
pero eso sí, solísima en la muerte.
Y el pueblo que lloraba para siempre
sin prever tu atroz peregrinaje.
Con mis ojos la vi, no me vendieron
esta leyenda, ni me la robaron.


Días de julio del 52
¿Qué importa dónde estaba yo?

II


No descanses en paz, alza los brazos,
no para el día del renunciamiento
sino para juntarte a las mujeres
con tu bandera redentora
lavada en pólvora, resucitando.


No sé quién fuiste, pero te jugaste.
Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo,
metiste a las mujeres en la historia
de prepo, arrebatando los micrófonos,
repartiendo venganzas y limosnas.
Bruta como un diamante en un chiquero
¿Quién va a tirarte la última piedra?


Quizás un día nos juntemos
para invocar tu insólito coraje.
Todas, las contreras, las idólatras,
las madres incesantes, las rameras,
las que te amaron, las que te maldijeron,
las que obedientes tiran hijos
a la basura de la guerra, todas
las que ahora en el mundo fraternizan
sublevándose contra la aniquilación.
Cuando los buitres te dejen tranquila
y huyas de las estampas y el ultraje
empezaremos a saber quién fuiste.
Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva,
única reina que tuvimos, loca
que arrebató el poder a los soldados.
Cuando juntas las reas y las monjas
y las violadas en los teleteatros
y las que callan pero no consienten
arrebatemos la liberación
para no naufragar en espejitos
ni bañarnos para los ejecutivos.
Cuando hagamos escándalo y justicia
el tiempo habrá pasado en limpio
tu prepotencia y tu martirio, hermana.
Tener agallas, como vos tuviste,
fanática, leal, desenfrenada
en el candor de la beneficencia
pero la única que se dio el lujo
de coronarse por los sumergidos.
Agallas para hacer de nuevo el mundo.
Tener agallas para gritar basta
aunque nos amordacen con cañones.

María Elena Walsh

Calderòn de la Barca- La Vida Es Sueño

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Cambalache reciclado en 1993...

Corrìa la dècada del 90.Tarde gris de domingo de esas que dan ganas de llorar como dice el tango.O de cortarte las venas.Que si no fuera por la sangre que veo y me muero .Piso, por primera vez en mi vida ,el mágico territorio de San Telmo.Amiga divorciada acompañando la caminata por las callecitas.Preludio de la hora del suicidio.De repente mi sexto o sèptimo sinsentido queda atrapado en una especie de antìdoto con forma de mùsica.Open puerta.Gente bailando.Mundo paralelo.Negro copado cantando.Si, claro .Obvio.Me enamoré a primer acorde del lugar, de la banda, de San Telmo.Funcionó el antídoto y hallàbame yo bailando y cantando salsa al compás de la Banda Bajo Sospecha.Comunión de espíritus unidos a través de la danza y de la música.Genial.Quién carajos se acuerda de suicidios, bajones y afines , en un lugar con tanta buena vibra?
Desconocía que ese domingo había comenzado una nueva etapa de mi vida.Es decir se cerrò un capítulo antes de atravesar la puerta añosa del bar que ya no existe físicamente pero en esa época fue testigo de vínculos amistosos, de los amistades con derechos, de noviazgos, separaciones.., de la entrega a la esa danza tan caliente, de cumpleaños, desamores ...en fin, la vida misma...Cuando el bar se cerrò , la escribiente, que en esa època era la presidente del comitè ejecutivo de lo atinente a Festejos y Jolgorios sin llegar a relacionista pública, cruzò la calle con toda la barra y se instalaron, por decirlo de alguna manera, en el Bar de Los Mitos Argentinos.Años dorados.Diferentes recuerdos les pertencen a ambos bares.Hubo otros....Otros bares.Tambièn incorporamos La Trastienda, un bar del cual no recuerdo el nombre pero si recuerdo que era màs que surrealista, donde mientras escuchàbamos a un grupo musical obaservàbamos a la Raulito y una compañera del Moyano que mojaba una medialuna en el cafè con leche en su mundo psicòtico propio.Si sigo recordando no paro.Por mi no pare dijo uno de acà y se tirò del Pullman General Belgrano a alta velocidad...
Volviendo a mi recuerdo de mi primera vez en San Telmo les dejo el vieoclip que Bajo Sospecha
dirigido por Adriàn Birlis ( Adriàn ! La ùltima vez que te vi face to face fue en La Maga! Huele a añejo! Yo tenìa entrevista por mi libro con Carlos Ares - me pongo de pie por La Maga y por Carlos Ares-.Vos no se que hacías.)En el video aparecen Mònica y me RE FRIEND Víctor Cejas ( que serà de toi?)
Hay que escuchar hasta el final .Si gusta...volver a escuchar ...Claro despuès de eso me convertí en fan de Bajo Sospecha y ...ya les contarè ...Què èpocas!Era feliz. Lo presentía...

"Confieso que he vivido"Pablo Neruda

"Yo quiero vivir en un mundo sin excomulgados. No excomulgaré a nadie. Quiero vivir en un mundo en que los seres sean solamente humanos, sin más títulos que ése, sin darse en la cabeza con una regla , con una palabra, con una etiqueta. No quiero que nadie sea perseguido. Quiero que la gran mayoría , la única mayoría, todos, puedan hablar, leer, escuchar, florecer. No entendí nunca la lucha sino para que ésta termine. No entendí nunca el rigor, sino para que el rigor no exista. He tomado un camino porque creo que ese camino nos lleva a todos a esa amabilidad duradera. Lucho por esa bondad oblicua, extensa , inexhaustible. Me queda sin embargo una fe absoluta en el destino humano, una convicción cada vez más consciente de que nos acercamos a una gran ternura. Escribo conociendo que sobre nuestras cabezas, sobre todas las cabezas, existe el peligro de la bomba, de la catástrofe, pero esto no altera mi esperanza. En este minuto crítico , en este parpadeo de agonía, sabemos que entrará la luz definitiva por los ojos entreabiertos. Nos entenderemos todos. Progresaremos juntos. Y esta esperanza es irrevocable".

"Confieso que he vivido"
Pablo Neruda