Tríptico

I
De los hechos

Tejo , destejo preguntas.
Voy , vengo sobre un mar desteñido.
Llevo una flor en el pelo.


II

Plegaria


Prohibido bañarse en una lágrima de agua salada
Ell sol agiliza el libre albedrío de las endorfinas
Y mañana al despertar
intentaré
una plegaria en tu nombre y en el mío
sagrado secreto a voces
incolume aventura desgarrada
en un amanecer sin sospechas.
Que la próxima copa de vino sea nuestra
y no nos quemen los labios as palabras
Que el sexo no esté en liquidación
ni pueda pagarse en doce cuotas sin intereses
Que las mitocondrias olviden el placer de estar vivo
y el gusto, será nuestro
Que la luna nos estruje lugares prohibidos
Que la primavera nos corrompa en cada intersticio
en cada frontera cotidiana.
Que nos devore el sol
a mi primero..
para escribir mil páginas
o tal vez , una menos
Tú , anunciarás en cadena que nos hallamos allí
a orillas del mundo
en la periferia de este suburbio cosmopolita
con la única misión de rescatar algún fuego sagrado
- esto queda bien a los ojos sordos de quienes creen en la ceguera-
Los que sustentan el pensamiento único
los que se psicoanalizan en brazos del demonio
los ciberfantasmas de la aldea global
se morderán los labios
de bronca,m de envidia.
Y tú y yo
sin argumento
libres de caer en la tentación y que nunca nos dejes,
sostendremos el timón del interno 272 de la línea 60.
En una ceremonia erótica
pondré en tus manos
el número y el apellido de un contestador automático
con frías señales para calientes mensajes o viceversa.
Entonces
comenzaré a agitar mis alas
para echar a volar sin paracaídas.
Pero antes,
entonaré mi credo

III

Credo


Señoras & Señores
creo en el poder de esta plegaria
en el fin del principio del siglo
en relojes muertos
en misiles impotentes
en un abecedario henchido de fonemas
que persiguen grafemas y morfemas
recuperados de la dura carga de haber recibido rótulo sobre rótulo
en el tañir de una campana en un atardecer
en los benditos crímenes sin víctimas
en los viajes al lejano país del dolor
del que no se vuelve sino otro
en un estandarte plagado de pétalos nuevos y fragantes
y en el arcano mayor que lee el amor en las líneas de mi mano
y en mis manos
que leen las notas que la vida sopla sobre mi oido.


©Patricia Ce

La Grieta

Rara sensación.Insólita.Cruzar la Plaza de Los dos Congresos.Su mirada seguía el cauteloso deambular de las palomas después de la lluvia.

Lo imaginó mirándola. Mientras , ella , caminaba despacio.

Algo habpia sucedido.No podía precisar qué.Asoció inmediatamente la siatuación ocurrida dentro de la casa.Tal vez había encontrado una pequeña grieta.Recordó la sorpresa del novio de Beatriz Bitervo ante la cosmovisión del Aleph.

Pero ¿Dónde se había abierto la grieta? ¿Dentro de la casa ? ¿Dentro sí misma?

Sin tener clara conciencia supo que había comenzado a transitar un sendero que la hacía diferente de la que había ingresado en la casa a las 10 am con medialunas en la mochila. La que había subido la vieja escalera de mármol con paso entusiasta, llena de preguntas, sin presagiar ese submundo onírico y a la vez terrenal, crudo y perverso.Se mezclaron coordenadas espacio-tiempo.

El hablaba,, cuestionaba, seducía, reía, miraba.

Sentados frente a frente.Un escritorio macizo y oscuro la resguardaba.No supo en que momento fue ni por qué.

Como en un cuento de ciencia ficción él se transformó en quién formulaba las preguntas.Escrutó sus gestos , su mirada.

Ella lo dejó hacer.

Cómo un alquimista combinó palabras que dieron un exacto y primer resultado.

Ella se descubrió los ojos llenos de lágrimas.

El siguió atacando como otrora lo hiciera en un ring de boxeo.Ahora pegaba con palabras y sonrisas.

Al llegar a Callao y Corientes buscó un bar.Entró y se sentó.Pidió un cortado.Necesitaba una tregua consigo misma.Encendió un cigarrillo más.Sacó su notebook.Comenzó a escribir palabras sueltas.Apenas si podía.Descubrió un deseo impúdico, urgente que se escurría por su cuerpo. Necesitaba que se hicieran las dieciséis.Su cuerpo marcaba, concupiscente, las dieciséis aunque fuesen las trece treinta.

Otro cigarrillo.La grieta ardía. Como un nigromante,él, abrió su alma.Como un hombre, su escote.

El la había desafiado.Ella se preguntaba si no hubiese sido mejor sólo dejar fluir el deseo que provocaban las manos de él mientras investigaban su cuerpo y un manojo de ternura , al pie de la vieja escalera de mármol?

Era tarde. Ya no era la misma.Llevaba dentro de si una grieta que él había descubierto.Era el Mago, un arcano del Tarot Egipcio? No. Era un hombre.Sólo un hombre perverso.

Alma mía - Pedro Guerra

Silencio II

Lo conoció a través de una red de networking.

Venía viniendo de Europa.Un día de fin de

verano del sur de américa del sur chatearon y

divagaron,las palabras soñaron encuentro

champagne, tango y callecitas históricas.

Él ya

había llegado al país.Ella se despidó con un sabor

dulce .Se ató sus zapatillas , buscó una campera

de algodón y un mp3 .Sonó su móvil y escuchó

su voz.Varonil.Muy tierno.Conversaron un

momento y el dijo que su curiosidad había sido

más fuerte y ahora había quedado atrapado en su

voz. Quería que se conocieran.Ella se quedó

pensando en estas situaciones inopinadas que se

originaban en la virtualidad y comenzaban a

trascender y nadie sabe qué ni cómo...No había

sido una charla más.Igual se escabulló en la

caminata que transitaba el paisaje y la música

compañera.

Un par de veces volvieron a coincidir

casualmente en el chat. El estaba ocupado.

Oscilaba entre diferentes provincias

argentinas.Ella supuso casi certeramente que él

estaba enamorado de alguna mujer.

Pasaron meses.Un par de años tal vez

.Comenzaron los mensajes de texto.

Inmediatamente los llamados telefónicos.

Ella supuso que era un preludio a un encuentro

que prometía pasión.

Te debo una explicación le dijo él en una de las

primeras charlas telefónicas de esas que surgían

sobre el filo de la madrugada. Hay

una mujer pero está muy lejos de aquí dijo el.Citó la

distancia que los separaba y cambio de tema.

Ella tenía dudas, lo notaba raro aunque no lo

conocía.Lo suyo pasó a ser más curiosidad que

interés por este hombre contundente y volátil.

Una noche de mucho calor sonó el móvil de

ella. El le contó que estaba sentado sólo en su

casa frente a una botella de Chandon y se la

estaba bebiendo solo.Fue una charla muy

extraña y reiteraba que la única mujer que

podría hacerle sombra a ella sería la que estaba

lejos.La voz de él ejercía un cierto embrujo

oscuro, casi macabro en ella. El no hablaba se

sus sentimientos sin embargo la inducía a sentir.El decía sin decir y

la curiosidad y la seducción eran uno de los

componentes que acicateaban en ella querer saber más.

Una noche ella decidió llamarlo.Estaba

ocupado.Después la llamaba ,le dijo.Y así

fue.Entrada la madrugaba sonó el móvil y su voz

irrumpió en el confesionario.Acabo de estar con

una mujer.Ella se quedó quietita en la cama ,

atenta , escuchándolo. Nunca salgo con putas.Ella me me

sedujo.Había bebido.Estoy volviendo a mi casa.Y lo escuchó

en un monólogo muy extraño.

Otra noche volvió a llamarla y le dijo que quería

conocerla personalmente, abrazarla y que

estuvieran juntos.Dijo más cosas que ella se

niega a que incluya en el relato.Obviamente de

alto voltaje erótico.Nunca más supo de él...hasta

pasados unos meses , una mujer que decía ser su

pareja le dijo a ella que él había muerto.Qué

estaban por casarse.Qué le había contado que la

conocía a ella ( no le había dicho la verdad).Ella

calculó que él había fallecido después de la

última noche que habían charlado tan

intensamente.Ella decidió hacer silencio para

no herir a esa pobre mujer .Pero él aún después

de haber muerto siguió siendo un enigma...un

ser muy extraño y mucho más cuando ella

comprobó cuál era el vínculo que tenía con

quiénes supuestamente lo conocían e interactuban... pero lo

desconocían...Era tan feliz como le contó la

mujer que decía ser amada por él? Fue casualidad

que él falleciera cuando lamujer estaba próxima a

instalarse en este país. Para ella siempre será el

lado oscuro de la luna.Ese lado que todos

tenemos pero que muy pocos llegan a conocer

.

silencio

Había hecho silencio durante mucho tiempo.Silencio en diferentes envases ,dosis y escenas.Impuesto.Arquetípico.Porque era salud.Comé y callate.Porque era pecado.Porque su papá le dijo que debían callar por los militares, para salvar sus vidas.Y fue juntando palabras en la boca y se las iba tragando una por una y todas juntas.Apendió el arte de hablar sin decir nada y parecer simpática.Pero siguió tragando.
El tiempo transcurrió y , a pesar de que la coyuntura fue cambiando, el atragantamiento de frases, palabras sobre todo esas que sirven para decir lo que se siente , siguieron yendo para adentro.Eran miles de millones de abecedarios posibles de categorizarse de cuanta manera se le ocurriese y suficiente para mantenerla entretenida.
Eso sí, el día que una palabra pisaba su laringe buscando el aire puro, ella perdía el control seguramente a causa de deber decir algo no tan agradable a los demás. Comenzaban a salir las palabras de una en una y en una retahila infinita y todas juntas mientras ella se ahogaba, su corazón tamborileaba hasta dejarla sin sentido mientras las palabras fuera de sí seguián golpeando a quien estaba dialogando con ella.Una verdadera masacre verbal.Ya no se se diferenciaban sintagmas, morfemas,fonemas...Ni siquiera vocales y consonantes.Una locura el silencio destrozado.

Patricia Ce

De como pasè de una conjuntivitis viral ajena a ama de casa desesperada!Capìtulo I

Ajena.Lo que se dice ajena, no.De mamà.Nada màs ni nada menos que el ojo de mi madre!
Hay algùn ojo tan importante como el ojo de la madre de una/o? Encima mi madre posee dos


como todass las madres pero con la diferencia que este ojo es el de la madre quen su vientre me contuvo.La madre que me pariò! Un panòptico foucaltiano


( Asì se escribe? Perdòname Michel!No sè lo que hago!


Un panòptico en cada ojo.Imagìnense el valor agregado del ojo de mi madre, que ademàs


es la ùnica que tengo, razòn que me alivia en cierta manera sin entrar en detalles que


me remitirìan a Woody Allen. Alien debìa ser el nombre del mèdico de la guardia de la


obra social de pensionados y jubilados que atendiò a mi madre en lugar de su mèdico


de cabecera, que tal vez hubiese sido otro diagnòstico diferente pero igualmente equìvoco.


Comprò sus remedios y a regañadientes comenzò el reposo con esas gotas que tanto ardìan


y el parche en el ojo cual pirata sabinesco que le indicò el mardito.Oh sorpresa cuando al


dìa siguiente el panòptico , digo el ojo de mi madre fue observado por otro ojo, esta vez de


una señora que se dedica a revisar y medicar ojos.Ojo con el ojo de mi madre! Y què pasò?


Señoras y señores, damas y caballeros !!!Pase...de magia...un par de gotitaspor aquì...tuc..


tuc...un par de gotas por allà...ojo que revisa otro ojo a travès de un ojo de vidrio para ver


ojos...y...(fondo de suspenso) la conjuntivitis se habìa convertido en un glaucoma de àngulo


agudo y los diagnòsticos eran cada vez màs pesimistas ...casi siniestros.Sin entrar en detalle


y en ese sitio donde el panòptico ojo de mi madre se convirtiò, tambièn me convertì yo.


En un principio en desesperada.Se sumarìa despuès convertirme en ama de casa.


Ama de casa desesperada. Me suena pero honestamente hay tanta feminista por ahi y


nunca me pongo al dìa con la literatura.Ahora menos.


Un doctor, PROFESIONAL, HUMANO, con una varita màgica se encargò de salvar el


ojo de mi madre y no se preocupen porque de otras madres y padres también!.El correlato de un


Hada (Hado?) ...jamàs dejarè de agradecer a ese doctor que hace magia con sus manos,


que da seguridad a quienes estàn en sus manos aùn no garantizando resultado positivo


alguno de la intervenciòn, que fue exitosa segùn sus palabras y los hechos aunque aùn


no llegamops siquiera al punto de partida.


De mujer al borde de un ataque de nervios perpetuo pasè a ama de casa desesperada.


De hacer el camino de mi casa al trabajo y del trabajo a mi casa con excepciòn de


la visita al dueño de mi divàn lacaniano y ahì para de contar...sin pastillas, sin tratamiento


le puse mi pecho argentino a mi fobia y comence a transitar gòndolas de supermercados,


obras sociales, servicios mèdicos, clìnicas, farmacias ,casas de comida delivery ,pelear con mèdicos y otros que no lo eran y afines...porque ademas de comprar gotas y miles de remedios para el ojo de mi madre, recordè que tenìamos una perra...y saben una cosa ?redescubrì que la perra hacìa caca


y encima habìa que juntarla.La nàusea y no precisamente sartreana.


Todo por el ojo de mi madre!


Yo no tenìa marido y tapoco era feliz a diferencia de Viviana Gomez Torphe.


De limpiar karma pasè a limpiar una casa. .A buscar una señora que lave y planche, otra que limpie sin rercordar que somos proletarias.


Mamà que importante era tu ojo!A buscar otra que limpie.


Y despuès de la operaciòn hice el postgrado en algo que ya no existìa para mi: las visitas.


Y con el panòptico sin operar mamà habla con las visitas y se fija en como tendì su cama y la dejè arrugada, que en el baño hay pelusas en el lavatorio, que el mantel acaba de mancharse.Y la casa se llena de gente. Y pensar que un par de amigas me dijeron que a lo sumo era un ojo lo que perdìa.


Habìa cosas peores.Herejes.No pensaron en mi!!!
Yo que afirmaba que el amor es un malentendido y solo sirve para que se nos baje el cociente


intelectual me aferrè a una ilusiòn (entrenamiento de años bajo la mirada del ojo de mamà ,


bah, de los dos ojos ...)


Parece que somaticè bajando el cociente intelectual aùn màs.


Yo que apenas habìa comenzado a saborear el banquete de quererme a mi misma.Ahora soy un ama de casa desesperada.Desesperada.Nadie me espera.Creo que eso ya no tiene cura.Ama de casa...me doy el lujo de hacer lo que me gusta dentro de mi casa y no por obligaciòn.Tiempo pasado. Ahora el ojo de mamà con mamà incluida, con energìa renovada, su cutis fresco recorre el cuartel general, digo mi casa con los dos ojos y encuentra todo lo que esta desesperada ama de casa no hizo porque estaba tendiendo la ropa.


Eso si ...planchar nunca!!!

Continuarà(????)

Yo, argentina!

Los argentinos inventamos el
bondi, el dulce de leche y el bolìgrafo.

Somos los màs grandes del mundo.

Nos dimos el lujo de vivir en el primer mundo y, sin soluciòn de

continuidad llegamos al inframundo que no imaginò el Dante.

Gardel, Maradona y Evita se encuentran entre nuestros màs importantes ìconos.

Fuimos derechos y humanos.Inventamos el tango que triunfò en Europa.Somos tango.La vieja, la virgencita de Lujàn, la familia unita.Perdòn.comienzo de nuevo : la vieja ( la madre) , el fobal! ( lèase ademàs , el barrilete còsmico, el partido de los domingos a un volumen que lo escuche toda la manzana, el asadito los domingos , etc) y despuès en orden que cada uno sabrà còmo està armada su escala de amores sagrados.

Somos melancòlicos como el otoño en Buenos Aires.Si, Buenos Aires! Allì donde vive Dios y atiende. Eso sì, si no hay piquete, paro o alguna que otra protesta popular de la bentita democracia -cruzolosdedos para que siempre pueda seguir quejàndome EN democracia.

Si hablamos de fòbal , somos treitaipico millones de directores tècnicos.

Si de un crimen mediatizado se trata , somos treinta millones de Sherlock Holmes y
Agatha Christie con pizcas de morbo.

Somos los presidentes del club de fans del psicoanàlisis.Algunos con tìtulo, unos cuantos.Pero el resto podemos arreglar la vida del otro en media hora, sin ver la paja en el ojo nuestro.

Somos los nùmeros uno a la hora de papelones internacionales ( remember la Carrozo en nombre de Green Peace &Papeleras??).

Surrealistas!!! En pie de guerra con Uruguay!!!

Pretendemos que nuestros jòvenes sean "buenos" y polìticamente correctos aùn cuando nosotros decimos una cosa y hacemos otra muy alejada de la que pretendemos de ellos.

Cineastas, opinòlogos,todòlogos, sabeloltodos...y lo que no sabemos, si señor! Lo inventamos!

No tenemos tèrmino medio.Amamos u odiamos.Fuimos capaces de tener nosecuantos presidentes en el año dos mil uno.Fuimos internacionales a la hora de las imàgenes del naufragio de 2001 en las pantallas de la TV intercional.

Desmemoriados al cubo.

Somos los eternos enunciadores del " si hubiese".Buscadores eternos de las causas que impidieron que ...por un cachito! Casi...casi.

Único sistema que funciona con buenas
intenciones, tristes islas de "buenagente" que "hace lo que puede" en lugar de
hacerlo profesionalmente.

Confundidos existenciales crònicos.A la hora de festejar , lo hacemos en grande:- rompemo todo,rompemo-.

Inventamos la tarjeta de crèdito del piquetero.

Somos creativos a morir.Transformamos a los cartoneros en reciladores urbanos.No es una paqueterìa?

Paradòjicos jasta la "parajoda" Una de las mujeres màs exitosas de la fràndula es un hombre travestido.Las demàs stars estàn perdidas entre sustacias botulìmicas, costuras de cirugìas estèticas, con labios XXL, pròtesis y afines.Mujeres customizadas.Parecer para ser.
Parecer...què?A quièn?

Histèricos,hipomanìacos,autodestructivos, justificando los medios para lograr un fin.

Hicimos de la queja un verbo que conjugamos en todos los tiempos verbales mientras convalidamos còmodamente las situaciones que originan las quejas.
Ellos dicen que nosotras acosamos.Que mujeres no hay.Nosotras buscamos un hombre y no encontramos uno legìtimo ni por casualidad.Màs fàcil una Luis Vuitton con sueldo de empleada pùblica.Mire lo que le digo.O un trocito de queso cremoso del mas barato!
Campeones en actuar muerto el rey viva el rey.

Inteligencia, informaciòn y sabidurìa se nos confunden alegremente.

Mi ùnica verdad es la realidad porque yo tengo razòn o la teorìa "me cago en el pensamiento complejo,la diversidad la pluralidad y todas esas cosas".No podemos deconstruir el "anti".De democràtico disenso ni hablar.

Clasificadores sin pausa , por lugar de origen, por tamaño, por color, por que se me canta.Sììì somos los ejecutores de la discriminaciòn (mira tu lengua, sí , ahora, escucha tu lengua, lengua sucia...)bolitas, perucas,gordos,negros, colorados, flacas escopetas...y
ademàs hàbiles a la hora de adjetivar : chorros, chanchos, desesperados,etc.

Tanàticos a morir! Muere Borges.Amamos todos a Borges.O lo odiamos.Muere Piazzolla.Lo idolatramos.

Nadie es profeta en su tierra dice el saber popular.Aunque acà mandamos al exilio a unos cuantos que no pretendìan ni siquiera profetizar.Solo querían un mundo mejor.Ese , su pecado, sigue siendo castigado en el presente pero en cantidades que nunca llegaran a 30.000...Somos el extraño caso del doctor Jekyll y mister Hyde todo en un@ y por la mòdica suma de...
Marìa Elena Walsh , querida...
Marìa Elena, que me invitaba a tomar el tè en mi infancia con la Reina Batata y
el brujito de Bululù mientras esperàbamos que Manuelita( LA TORTUGA) volviera de
Paris a buscar a su tortugo que la esperaba por aquì.Somos un paìs jardin de
infantes, sì.Como escribieras otrora.Con respeto al jardìn de infantes pero con
mucho màs respeto a los infantes.

De la salud y la educaciòn ni
hablar.

Justicieros por mano propia actuando en nombre de la injusticia.

Ah...por lo que me han contado
en la peluquerìa, nos doctoramos en bailando con un caño.Jajaja una metàfora de
lo que podrìa llamarse el gran prostìbulo nacional ya que mientras señalamos la obscenidad en la pantalla de la tv, el caño no lo estàn pegando en la cabeza de la forma màs obscena.Nada es lo que parece.Nada es.Solo parece ser.Parecer.Ser.Para què? Para quièn?

The illusionist, una pelìcula que nos muestra mucho de nosotros mismos.Tenemos muchos
Eisenheim que no son precisamente actores de cine....

Desmesurados.Hipomanìacos.Campo fertil de manipuladores y psicòpatas.

El mesianismo es un virus muy contagioso en las esferas de la polìtica partidaria.

Pensamiento màgico a toneladas.

No tenemos lìmites.Estamos desbordados.Dònde hay un borde (ande agarrarse!!! )?No tenemos lìmites.Pedimos que lo pongan de desde arriba Dios , la Patria o la del piso superior...Vicente Alexaindre díce quien se limita, existe. Es verdad.El lìmite es vida.

No el lìmite facista. El lìmite vital, con afecto, entendido, el que me puedo
poner...Buscar el equilibrio y el lìmite...toda una utopìa...sobre todo si se
trata de mi mism@...

Como sabiamente escribiò Eladia Blazquez:

Miremos este espejo bruñido y reluciente

sin el engrupe falso de una mentira más...

Y vamos a encontrarnos con toda nuestra gente

mirándonos de frente sin ropa y sin disfraz...

Con toda nuestra carga pesada de problemas

hagamos un teorema de nuestra realidad...

¡Perdamos todo el vento, la torre y el "alfil"!

¡En este "escrachamiento", de frente y de perfil!

¡Como somos!...sensibleros, bonachones

compradores de buzones por creer en el amor.

¡Como somos!...con tendencia al melodrama

y a enredarnos en la trama por vivir en la ficción.

¡Tal como somos!...como un niño acobardado

con el andador gastado

por temor a echarse a andar...

Chantas.. y en el fondo solidarios,

más al fondo muy otarios y muy piolas más acá...

¡Vamos...! aprendamos pronto el tomo

de asumirnos como somos o no somos nunca más.

¡Nos gusta hacer las leyes,

después crear la trampa

tirando por la "rampa" las tangas a rendir,

cargar a voz en cuello, y protestar bajito

prefabricando mitos para poder vivir!

Nos gusta sobre todo comer a dos carrillos

rociando con tintillo la gris preocupación,

y así mancomunados hacemos con unción

el culto más sagrado... a la manducación.

Yo? Sì..!!! Yo,Argentina.

Salmo de la locura por Luis Mizar Mestre

Señor

Desde siempre has sabido

Cuántos kilogramos de inocencia

Tengo en salmuera.

Tú has visto lo aborrotada

Que está mi alacena de ironía.

Tu mano derecha

desgranó compasión

Cuando apareció

La séptima flor de locura en mi huerto.

Desde siempre has sabido

que yo soy tu broma más amarga

Entonces, bendito Señor,

no permitas

Que mi risa sea vestida

Por la túnica inconsútil de la razón

La melodía

"El secreto está en la melodía. Ahí reside la verdad.

Una vez llegó un sordo a un gran baile.

Él veía los movimientos de la gente, pies, manos, gestos,

y creía que todos estaban locos, era un caos sin sentido.

Lo que ocurría era que a él le faltaba el elemento con que

debía unir toda la trama, le faltaba la melodía.

A veces nosotros contemplamos el mundo y no alcanzamos

a ver la argamasa que une los acontecimientos del azar.

Hay que hacer un esfuerzo para descubrir la melodía".

Tomado de la Torá

Palabras

Entonces el dice -Soy una gaviota que ha volado por muchos mares y se ha posado en muchos peñascos,
que se ha enamorado del amor, que ha volando siempre contra el viento de la mañana para sentir sus caricias,
bebiendo la libertad despacio y de a sorbos pequeños; que ha dejado sus huellas en arenas ardientes,
con el sol y las estrellas como mudos cómplices , que sigueacunando fantasías y sueños que nunca mueren.
Observo desde la altura, desplegando mis alas en vuelo de cortejo, esperando que te eches al viento, y vengas a mi encuentro, aleteando con la frescura de tu poesía y la agudeza de tu inteligencia y sensibilidad...

Yo no respondo.Repito para mi palabras, palabras, palabras y sigo mirando al mozo mientras sirve una copa de champagne y miro el reloj que marca la hora de huir del narcisista devenido poeta.

Vete

Semidormida su olor se vuelve más intenso.Percibo su cuerpo muy cerca del mio.Abro los ojos .Me esfuerzo.Y ahí estaba su rostro.Su mirada bovina clavada en mis ojos apenas entreabiertos después de tanto amor hecho y deshecho.Cuando comprobó que estaba lo suficientemente consciente para escucharlo ,dijo:-No es porque si. Solo porque me arrebate asi nomás, o me sea necesaria, la idea de que bajo el infierno debe haber otro cielo y asì sucesivamente,unos sobre otros, como infinitas capas de cebollas, las que me dieron ganas de hacerte sombra unos minutos...No sè si en todo puede ser parte de una vida, tu fuerza. Lo que sé, es que si fuera como el fuego tu fuerza, la mia seguramente debería tener el cuidado de ser abierta. Por eso, ha de ser natural que me arrebaten estas ideas Dantescas...Como si sintiera las tuyas, bajo mis pies o encima de mi cabeza....Guárdame, por favor, de tu libertad que yo lo haré de mi fuerza,cuando se haga porosa nuestra conciencia o imaginación...De tal modo, que cuando nos filtremos de uno a otro infierno o cielo, nos quede bien sentir lo que sintamos en ese momento.-

Pero quién era el para interrumpir mis suños con planteos soeces.Me levante rápido mientras tomaba una bata, si color melocotón y abrí la puerta .Sólo dije vete.Yo tampoco soy una santa...Pero no dejo que nada ponga negro mi corazón!!!

Patricia Ce

Instantánea de Luna

Cuando leí hace muchos años el libro El cielo protector, de Paul Bowles, hubo un párrafo estremecedor. Y cuando vi la película de Bertolucci, que cierra el escritor hablando a cámara, me estremecí nuevamente porque él decía esas mismas palabras: “La muerte está siempre en camino, pero el hecho de que no sepamos cuándo llega parece suprimir la finitud de la vida. Lo que tanto odiamos es esa precisión terrible. Pero como no sabemos, llegamos a pensar que la vida es un pozo inagotable. Sin embargo, todas las cosas ocurren sólo un cierto número de veces, en realidad muy pocas. ¿Cuántas veces más recordarás cierta tarde de tu infancia, una tarde que es parte tan entrañable de tu ser que no puedes concebir siquiera tu vida sin ella? Quizá cuatro o cinco veces más. Quizá ni eso. ¿Cuántas veces más mirarás salir la luna llena?”.

Bowles las puso en boca de sus personajes , un él , que muere en el desierto, y una ella que vuelve al punto de partida , un hotel del Tánger, donde había comenzado una inocente búsqueda de un refugio para el amor...como si el amor tuviese un lugar geográfico que esté fuera de uno mismo...

Caótica Yo

Entrevista a Dalmiro Sáenz en 2003: Era un pueblo tan chico que tenía un solo puto

Esa frase la dijo Dalmiro Sáenz, que en ese momento estaba frente a mí. Yo le respondí:-¿Cómo sabías que era el único?

La carcajada de Dalmiro se escucho un buen rato. Cuando dejó de reír, dijo:

-¡ Sos una hija de puta!

P. Ce -¿Qué es para vos un hijo de puta? Porque a Perón sus seguidores solían decirle ¡Qué hijo de puta, el viejo!, y sus enemigos también le decían hijo de puta.

D.S.- A la hijaputez muy a menudo se la puede definir como lo haría un chico: “el que lo dice lo es...”

P. Ce – Tanto vos como yo henos dicho la palabra hija de puta en este reportaje. Por lo tanto, según tu teoría, ambos lo somos.

D.S. ¡Ya lo creo que sí! Pensá lo que estamos haciendo. Estamos conversando con toda naturalidad sabiendo muy bien que la naturalidad es muy linda, pero hay que ensayarla mucho. Cada palabra muestra que el lector va a leer en este diario ha sido pensada para el lucimiento de cada uno de nosotros. Si esto no fuese un reportaje si esto no fuese más que una charla de amigos, estas palabras serían otras.

P. Ce -¡Sos un hijo de puta!

D.S.- ¡Hijo de puta coherente!

P. Ce - ¡Y yo, una hija de puta docente!

D.S - ¡¿Sos docente en serio?!

P. Ce – Sí, soy docente en una escuela de San Andrés de Giles.

D.S. – ¿Amas la ignorancia?

P. Ce – ¡Sin ella no podría vivir!

D.S. - ¡Qué sabia sos! Yo siempre pienso que las iglesias están en el mundo para defender el pecado. Si el pecado desaparece, desaparece la iglesia. Si Pilatos hubiese indultado a Cristo se podría todo, no?

P. Ce – Creo que por eso soy docente. Amo más las preguntas que las respuestas. Las respuestas son casi siempre una certeza, y las certezas son las tumbas del pensamiento.

D.S.- ¿Te crees lista?

P. Ce- ¡Sí!

Crónica de una entrevista anunciada

O de un antirreportaje

¡Dalmiro Sáenz me otorgó una entrevista!- irradié entusiasmada a los cuatro vientos. El imaginario colectivo no demoró en materializarse. Aguzó el oído y opinó: transgresor, insolente, perspicaz, sagaz, talentoso, desbocado, atrevido, enamoradizo, Don Juan, bla…bla…bla…

A mi parecer un hombre sumamente perspicaz, agudo, inteligente, irónico, crítico, inspirado, ocurrente, pensante, gracioso, seductor, espontáneo. Además, destacado escritor y dramaturgo. Fundamentalmente un self made man. Pues que el imaginario colectivo lo aprehenda desde el lugar que se lo permita.

Paradójicamente, le comento a Sáenz durante la comunicación telefónica, no he leído ninguno de sus libros. He leído sus notas de opinión, he seguido sus reportajes. Finalmente después de ajustar horarios, concertamos la entrevista para el miércoles veintidós de enero a las diez de la mañana, en su casona frente a la Plaza de los Dos Congresos. De inmediato me zambullí en Internet. Quería estar un poco más documentada acerca de su vida y obra literaria. Grata sorpresa. Además de su web page auspiciada por Argentores, hay numerosa información. Seleccionar, imprimir, leer. Obra fecunda y copiosa, inagotable. Jamás pasó inadvertida para el público y la crítica. Después, ¡a leer! Imposible despegarse de todo esto este material me conmovía minuto a minuto, ensayos, novela, novela histórica, policiales, colecciones de textos periodísticos, cuentos, cuentos de humor, teatro.”El Pecado Necesario”, “30/30”, “Las Boludas”, “Carta Abierta a mi Futura Ex Mujer”, “Yo también fui un espermatozoide”, ”Cristo de Pie”, “La patria equivocada” “Yo te odio político”, entre otras. “Setenta veces siete “ fue llevado al cine dirigida por Leopoldo Torre Nilson. Y hay más. Fue boxeador. Vivió en la Patagonia. Militó políticamente. Debió exiliarse. Recibió premios nacionales e internacionales.

El Encuentro

Entre lectura y lectura fueron haciéndose las diez de una mañana lluviosa. Con semejante bagaje y una docena de medialunas tibias toco timbre decidida y empapada. La puerta se abre a través de portero eléctrico. Una vieja escalera de mármol marcaba el camino hacia l universo de Dalmiro Sáenz, quién me espera, cortés, en el recibidor.

Pasamos a su escritorio. Libros y ventanales que permiten disfrutar de luz y verde. Nuestra conversación comienza con una anécdota que, resulta muy graciosa y da lugar al título de esta nota.

Durante las tres horas que duró este diálogo, descubrí un ser humano cálido, reflexivo. Seduce constantemente a través de su inteligencia, del humor, del respeto y el interés que demuestra por quien se encuentra frente a él.

Posee una gran sensibilidad e intuición, lo que le permite captar la esencia de su interlocutor que, por momentos deja de ser el entrevistado para tomar el papel de entrevistador.

Pregunta sediento, en forma urgente, apremiante. Por momentos da la sensación de conocer las respuestas. Podría decirse que desde sus propias vivencias.

Controvertido. Contradictorio y coherente a la vez.

Lejos del personaje y, a través de unas cortinas de humo, se lo intuye como un hombre muy sensible. Insiste en la carencia como una oportunidad para crecer y crear. Se conmueve ante el desamparo. Indudablemente un terreno conocido.

Sostiene que la fuerza del mundo son los sueños que se inventan. Que no tener deseos es no existir. Que es más importante soñar que tener. Que cuando uno no tiene sueños es una manera de no estar vivo. Que los argentinos pasamos de la pobreza a la miseria. Que la pobreza es carecer de dinero .Que la miseria es carecer de dinero y sueños. Que cuando uno está demasiado golpeado no puede soñar. Que la libertad se conoce desde la primera cadena. Que si todos nos dedicásemos a fabricar sueños, sería mágico.

En su “Carta corregida a mi futura ex mujer” dice: - El yo es la conciencia del yo y no los símbolos del yo. Los símbolos son transitorios, llegan y se van. Perseguirlos sería como contentarnos con el mapa en lugar del territorio. La búsqueda de la seguridad y la certeza, es la búsqueda de lo conocido. Lo conocido es el pasado y es el futuro donde está el suelo fértil de la creatividad. El futuro es incertidumbre. Es el espacio de todas las posibilidades. Sin él, la vida no sería más que una repetición de recuerdos gastados. Sería como mirar el futuro con la nuca.

“Cada mañana del mundo algo nuevo asoma a la luz, algo nuevo descansa en la sombra. Todas las mañanas del mundo pueden abrirse para recibir el amor que fluye del universo: de la fuerza de una ola, de la perfección de una hoja, de la belleza de un amanecer, del sabor de una uva, de una lágrima perdida”…

Solo me resta recordar la cálida despedida de este hombre atemporal. Bajé la escalera de mármol llevándome un manojito de su universo, recordando una de sus advertencias: -No dejes de escribir. La fuerza del mundo son los sueños que se inventan.-

Había cesado de llover.

Las palomas deambulaban, tímidas, por la Plaza de los Dos Congresos.

Semanario Noticias de SanAndrés de Giles

Año VI – N° 345

Pág. 9

31/01/2003

La Maga - Rayuela - Julio Cortàzar

 

¿Encontraría a la Maga?
Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine,
al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguirlas formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado
a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua.
Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada
cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da cites precisas es la misma que necesita pape! rayado pare escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.
Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco
de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. Justamente un paraguas, Maga, te acordarías quizá de aquel paraguas viejo que sacrificamos en un barranco del Parc Montsouris, un atardecer helado de marzo.
Lo tiramos porque lo habías encontrado en la Place de la Concorde, ya un poco roto, y lo usaste muchísimo, sobre todo pera meterlo en las costillas de la gente en el metro y en los autobuses, siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pinto o en un dibujito que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde cayo un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu mano se armó una catástrofe de relámpagos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debía morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda; entonces
yo lo arrolle lo mejor posible, lo llevamos hasta lo alto del parque, cerca del puentecito sobre el ferrocarril, y desde allá lo tiró con todas mis fuerzas al fondo de la barranca de césped mojado mientras vos proferías un grito donde vagamente creí reconocer una imprecación de walkiria. Y en el fondo del barranco se hundió como un barco que sucumbe al agua verde, al agua verde y procelosa, a la mer qui est plus félonesse en été qu'en hiver, a la ola pórfida, Maga, según enumeraciones que detallamos largo rato, enamorados de Joinville y del parque, abrazados y semejantes a arboles mojados o a actores de cine de alguna pésima película híngara. Y quedo entre el pasto, mínimo y negro, como un insecto pisoteado. Y no se movió, ninguno de sus resortes se estiraba como antes. Terminado. Se acabo. Oh Maga, y no estábamos contentos.

¿Qué venía yo a hacer al Pont des Arts?

Tac

tac

ese golpecito seco

tac

en medio de la frente

certero

tac

amor sin documentos

sabor amargo que te queda

para siempre

que antes no

Después

nada es igual

buscar

no encontrar

la llave maestra que enciende las luces de tu morada

el mapa que conduce a la piedra filosofal

un papelito con siete números

garabateados al descuido.

Oh bendita clave de seguridad

y estode andar

deaquìparallà

deallàparaquì,

cara o ceca,

da lo mismo

aunque en algùn minuto

no sepas donde te quedo el amor

igual te duele

tampoco

podes precisar en que esquina armaràs un altar para dejarle una flor

Entonces

que existe el olvido

aunque nada esté incólume

porque también existe el odio, el dolor, el llanto

Entonces existe el olvido aunque ya nada sea igual

ni los pasos de bailarina ave feliz

intentando un pas de deux

sino esto de andar lentamente

con un ancla sobre el hombro izquierdo

fuerza irresistible

para romperalguna madrugada

solo un barrote de la jaula maldita para què.


Patricia Ce

Fraseario, Gabriel García Márquez

Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales,para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad.

Gabriel García Márquez

Cierto cansancio otoñal

Mientras caminaba hacia mi trabajo me dejé capturar por el trinar de los pájaros por la mañana.No sé por que trayecto del pensamiento llegué a esto que me agobia y es el otoño.La noche en medio de la tarde, la ausencia de sol, las lloviznas, la melancolía.En ese proceso espiralado que describía Pichón Riviere llego a preguntarme si antes también me sentía molesta con el otoño y ese cierto cansancio nerudiano.Amo la lluvia ! escribía en un mensaje de texto mi amiga  Cló, ayer.Antes disgustaba el otoño?Entonces comienzan a sucderse una delante de otras las imágenes hasta que llegan al punto en el que Otoño y yo dejamos de ser compatibles.Es tan sencillo ! Pero me sucede cada año desde hace...veinte o más? años.Retrocedo en el túnel del tiempo y y la cámara se detiene en una escena que  duele y quedó asociada for ever a las emociones...Abril.No nunca me gustó dejar el verano y la primavera.No me gusta el frío.Abril.Está por nacer María Agustina, mi ahijada.Vivíamos en la casa de la calle Urquiza.Yo tenía 26 años.Vivía con mis padres.Bah uno era mi padre y la otra era mi madre.El moisés de Agustinita , que ya estaba haciendo que la panza de su madre pareciese un globo aerostático, estaba en casa.Lo habíamos llenado de volados y cintas.Sencillo y tierno.Mi padre estaba tan entusiasmado con el nacimiento como con el moisés.No sabíamos el sexo de la criatura que finalmente quiso nacer pero era tan grandota que debieron practicarle una cesárea a su madre.Afuera, de la sala de operaciones, en la sala de espera, en un pasillo de luz blancoamarillenta esperábamos.Me dolía una muela.O un diente.O un colmillo.No se ni importa.Salió , después de la larga espera el cirujano con la gorda , era Agustinita.La ropa blanca del cirujano estaba teñida de sangre.La niña había nacido y yo era feliz ya que tendría una ahijada.No se cuatos días pasaron del 21 de abril al 28 ni se si esos fueron los días que pasaron , ni siquiera si esos números son fehacientes.Papá se va al campo una mañana y me dice que, a su vuelta leeríamos juntos la revista HUMOR.Yo feliz.El iba a comprar carne al campo.Mi madre y yo salíamos de compras.Se casaba Teresita y yo tenía el modelo in mente,Pero ni Teresita se casó ni yo me hice el modelo.Compramos la tela despues de muchas vueltas y emprendemos el retorno a casa.Nos buscaba un vecino.Papá estaba descompuesto.El mismo vecino que me llevó a buscar a Héctor Gussoni a la quinta y Luciano que era chiquito sin que yo dijese nada , me vio y salio corriendo a decirle a su papá que estaba descompuesto el gordo.Hoy Luciano es cirujano y tiene una hermosa familia.Pero en esas épocas el y Pablo habían sido mis alumnos.También iban a pescar con su padre y el mío.Un episodio de hipertensión arterial, una intoxicación,todo entre signos de pregunta.Papá se calma con los remedios , está acostado en mi cama, Héctor Gussoni sentado en un sillón y yo ahi ...los tres conversando acerca del nacimiento de Agustinita.Papá se duerme.Jamás volvió a despertar.Por la tarde mamá decía está dormido y yo le decía está en coma y mamá , negadora por naturaleza seguía diciendo eso mientras yo me tiraba al suelo en el jardin y decia  y preguntaba dónde estaba Dios en ese momento ya que mi padre, mi amado padre, ese padre que me amaba se estaba mueriendo.Después imágenes, terribles.De esas que pensas que les pasa a los demás pero finalmentge nos sucede a todos tarde o temprano pero cuando te nos sucede a nosotros , somos nosotros los únicos a quienes nos sucede.Una ambulancia en la puerta de mi casa.Se llevan a mi padre.El médico nos lleva en su auto.No entendemos nada.Nos dice que no pasa la noche.Es de noche.Hay un montón de gente en el pasillo del hospital..en el hospital San Andrés.Agustinita en un par de habitaciones  después.Héctor el médico,nos cuenta que Pablito tenía su primer asalto y que en el camino rezaron por papá.Yo habá dejado de fumar pero no se como me encontré con un atado de Marlboro  que iba devorando uno por uno..Mi papá se moría.No podía ser.Era una película.De terror.Pero el terror era que no era una película.Papá falleció el primero de mayo a las catorce quince en un cuarto lleno de luz en el Hospital San Andrés con mi madre a su lado y los médicos y enfermeras que lloraban junto a nosostras.El otoño había hecho una estampida en el paisaje.todo se volvió gris, oscuro.Cuando volvimos a casa después del entierro el jardín estaba tapizado de hojas secas de colores dorados de intensidad diferente...La gente comenzaba a podar las plantas...Estábamos en pleno otoño..Ahora también  a pesar de que sucediereon veinticuatro otoños más y en mayo se casa mi ahijada.

pd: Teresita se casó mucho después porque se pescó una hepatitis así que fui a su ceremonia religiosa con otro modelo, mucho más lindo y con una tristeza muy profunda.

The Curious Case of Benjamin Button

Esta mañana entre voces de alumnos, pasillos , pasos me crucé con el Jefe de Departamento de Comunicación y Tencnología, qué es profe de inglés.Hoy no era jueves , día en que nos encontramos a trabajar juntos.Uno de esos jueves entre planillas, carpetas y otras torturas chinas , Oscar me relata que vió la película The Curious Case of Benjamin Button pero como suele ocurrir en estas circunstancias, las charlas quedan a medias.Hoy lo cruzo en el pasillo y me dice que quiere leerme algo.Es algo que le impactó de la peli qué, en resumidas cuentas aún no vi y no se si veré.Transcribo y comparto  aquí lo que me leyó Oscar esta mañana:

Benjamin Button: Sometimes we're on a collision course, and we just don't know it. Whether it's by accident or by design, there's not a thing we can do about it. A woman in Paris was on her way to go shopping, but she had forgotten her coat - went back to get it. When she had gotten her coat, the phone had rung, so she'd stopped to answer it; talked for a couple of minutes. While the woman was on the phone, Daisy was rehearsing for a performance at the Paris Opera House. And while she was rehearsing, the woman, off the phone now, had gone outside to get a taxi. Now a taxi driver had dropped off a fare earlier and had stopped to get a cup of coffee. And all the while, Daisy was rehearsing. And this cab driver, who dropped off the earlier fare; who'd stopped to get the cup of coffee, had picked up the lady who was going to shopping, and had missed getting an earlier cab. The taxi had to stop for a man crossing the street, who had left for work five minutes later than he normally did, because he forgot to set off his alarm. While that man, late for work, was crossing the street, Daisy had finished rehearsing, and was taking a shower. And while Daisy was showering, the taxi was waiting outside a boutique for the woman to pick up a package, which hadn't been wrapped yet, because the girl who was supposed to wrap it had broken up with her boyfriend the night before, and forgot.

Benjamin Button: When the package was wrapped, the woman, who was back in the cab, was blocked by a delivery truck, all the while Daisy was getting dressed. The delivery truck pulled away and the taxi was able to move, while Daisy, the last to be dressed, waited for one of her friends, who had broken a shoelace. While the taxi was stopped, waiting for a traffic light, Daisy and her friend came out the back of the theater. And if only one thing had happened differently: if that shoelace hadn't broken; or that delivery truck had moved moments earlier; or that package had been wrapped and ready, because the girl hadn't broken up with her boyfriend; or that man had set his alarm and got up five minutes earlier; or that taxi driver hadn't stopped for a cup of coffee; or that woman had remembered her coat, and got into an earlier cab, Daisy and her friend would've crossed the street, and the taxi would've driven by. But life being what it is - a series of intersecting lives and incidents, out of anyone's control - that taxi did not go by, and that driver was momentarily distracted, and that taxi hit Daisy, and her leg was crushed.

Vínculos en herramientas sociales

Estoy escribiendo una nota sobre los vínculos (amorosos?)que surgen a través de FBK u otra herramienta social...Vínculos? Vínculos amorosos? Amor líquido?Levante a secas? Platón versus Santo Tomás ?( yo me quedo con Santo Tomás !!!) Virtualidad versus realidad .Qué suma esta ecuación? Qué resta? 
Los que quieran aportar data , anécdotas, desengaños, tangos , boleros y afines se les asegura secreto profesional -personal y que será abordado con unas pinceladas de humor !
Gracias!

Plaisir partager...

Plaisir partager.Así se llama un vínculo que publicó el troesma Eliseo Subiela ( esperen que saco chapa) , amigo en Facebook, y tengo, además el placer de que pertenezca grupo Angel González, Poeta, creado por mi.Hoy Eliseo publicó un vídeo muy interesante.Estético y dramático.La belleza y la realidad que nos atraviesan están perfectamente conjugados y no escribo más.Las/los invito a verlo.A pesar de haber múltiples vídeos que abordan la temática SIDA , este me resultó impactante, original y dolorosamente bello.